Um grupo de patuscos botou faladura sobre o estado da Nação. Quiseram aproveitar a onda choné — onde brilham espécimenes cada vez mais raros como Manuel Alegre, Garcia Leandro e Marinho Pinto — e participar na festa da democracia com foguetes de três tiros. Para lá da opinião que cada português tenha da SEDES, nomeadamente da fundada suspeita de ser uma agremiação vocacionada para a comezaina, há um mérito que ninguém lhes pode tirar: na Tomada de Posição de Fevereiro não aparece assinatura de mulher. Esta negatividade é positiva, se coada semioticamente, indicando-nos que estes senhores não querem que as suas senhoras se tomem de entusiasmos e se ponham em posição à frente de toda gente.

Outra possibilidade é a de não existirem senhoras na SEDES, o que seria coerente com o intenso bafo a balneário que emana do comunicado. Ou que existam, mas que não se angustiem com a actualidade, talvez por estarem ocupadas a cuidar dos senhores angustiados e dos seus muitos problemas quotidianos. Questão que pomos de lado, perante a urgência em reflectir nas reflectidas palavras deste órgão de reflexão:

1) UM DIFUSO MAL ESTAR
Sente-se hoje na sociedade portuguesa um mal estar difuso, que alastra e mina a confiança essencial à coesão nacional.

Aqui temos o 1º ponto e respectivo 1º parágrafo, dos 5 e respectivos 27, que constituem a peça. Funciona como súmula do que segue, contendo os elementos da expressão mais citada pelos jornalistas e comentadores, as palavras difuso, mal e estar. E nada poderemos compreender do título e da frase supra se desprezarmos a problemática do hífen. De facto, uma e outra vez, escreve-se mal estar e não mal-estar. Ignorância? Esquecimento? Ou intenção? Só há uma resposta: deste grupo de notáveis, num acto de aviso solene à Grei, tudo é lucidez e vontade. Pretendem, portanto, apontar o mal de um estar, ou até o estar de um mal; e nisso revelam-se metafísicos, tangem o abismo gnóstico.

Continuar a lerUm confuso bem-estar →

Na imagem, professora segura cartaz com importante reivindicação da classe.

Se o número de indivíduos reunidos em espaço público passa a ser critério para decisões governamentais, os estádios de futebol e o Santuário de Fátima irão ter um glorioso futuro legislativo. 500.000 crentes juntinhos uns aos outros, com velas acesas, serão capazes de reverter o resultado do último referendo sobre o aborto em menos tempo do que se demora a ir do Marquês ao Terreiro do Paço num táxi. A beleza de se ver 100.000 manifestantes é inegável, número que tem provocado chiliques em inveterados e batidos sindicalistas de bigode e senilidade PRECoce. As previsões iniciais eram de 10.000 participantes, e tal já teria sido uma vitória. Tudo o que o sindicalismo e os partidos fazem é sempre uma vitória, como os seus representantes não se cansam de nos informar uma e outra vez. Mas cem mil é lindo, orgasmático. E foi encantador ouvir tantos com o mesmo estribilho, o qual imaginavam judicioso e judicativo: Eu nunca tinha ido a uma manifestação na vida, e vim a esta! Achavam que estava nessa dramática confissão a prova última da superior razão do protesto. Eles tinham vindo, tinham-se dignado a mexer o cu e a misturarem-se com a turbalmulta, a caterva da berraria. Então, cuidado ó ministra, vê lá isto ó Sócrates, o assunto era sério.

Continuar a lerA Marcha da Estagnação →

Não gosto de espanhóis. Explico: gosto tanto de espanhóis como de franceses, marroquinos e russos. Quero que todos sejam felizes, e muito felizes, mas não gosto de espanhóis. Por isso não gosto do Camacho. Fala rápido demais, alto demais e parece estar sempre irritado com algum assunto de merda, tal e qual como todos os outros espanhóis de quem eu não gosto. Vê-lo ir-se embora é um alívio para o meu coração de leão espectador televisivo. Mas acho uma filha-de-putice ir embora agora, só porque a cada jogo se comprovava a bosta que ele é como treinador. Nisso devia aprender com o Paulo Bento, outra caga de treinador, mas com a coragem para aguentar o barco já meio afundado. Porque isto de ser treinador é a melhor profissão do mundo: pagam-lhes para ir assistir a jogos junto ao relvado. E pagam até muito bem a uns quantos sortudos. Ficam ali a olhar para os acontecimentos, emocionam-se, chateiam-se, berram, levantam os braços e podem fazer um máximo de 3 substituições. No final dos jogos, são entrevistados. E contam o que viram. Antes dos jogos também são entrevistados, e aí falam do que gostariam de ver. Não tem nada que enganar. Então, ir embora porquê? E logo agora que a equipa está no intervalo da eliminatória europeia e vai jogar a meia-final da Taça com o meu clube? E sair assim de repente, apanhando o amigão Vieira com as calças na mão e o charuto na borda do autoclismo? Mas que gajo é este, este Camacho dum cabrão, que deixa os meus estimados inimigos ao cuidado do Chalana?!… Já se perdeu por completo a decência?

Dizer que os jogadores não têm motivação é a explicação mais delirante que alguma vez se deu para uma demissão. O vendaval que a sua irresponsabilidade provoca, no entanto, é coisa pouca quando comparado com a sua esposa, a cagufa.

Entre os anos lectivos de 94-95 e 97-98, fui professor no Ensino Secundário. Passei por 5 escolas, trabalhei com perto de 100 professores e avaliei cerca de 700 alunos (20 a 30 alunos por turma, ou mais, com 7 ou 8 turmas por escola). Desse tempo, a experiência mais importante para o meu crescimento, como cidadão e como pessoa, foi a das reuniões de avaliação. Constatei diferenças de escola para escola, de director de turma para director de turma, de grupo de professores para grupo de professores. Como seria inevitável. Mas todos os episódios apresentavam uma característica que me fez querer sair do sistema de ensino na primeira oportunidade: havia uma fraude generalizada na atribuição das notas finais.

Em cada turma, aparecendo alunos com negativas recuperáveis — alunos com 3, 4, mas mesmo 5 negativas! — podia haver pressão para a alteração da nota. O director de turma perguntava se algum dos professores aceitaria rever a sua avaliação, adentro da autoridade do conselho de turma para ponderar os casos onde o chumbo poderia ser evitado. E evitar os chumbos era apresentado, ou tacitamente aceite, como sendo um benefício evidente, quase uma causa patriótica. Depois, via-se de tudo: desde aqueles que se recusavam a mudar a avaliação, passando pelos que faziam cenas e se mostravam constrangidos antes de a alterarem, até aos que alinhavam sem demora para despacharem a coisa. Foi a minha iniciação à quântica social: a responsabilidade colectiva das instituições a nascer da irresponsabilidade profissional dos indivíduos.

Continuar a lerCanalha graúda →

Sem surpresa, a pseudo-discussão das caricaturas de Maomé foi uma exibição da dificuldade de pensar o religioso. Desafio que sempre foi doloroso, e sempre o será no actual estádio antropológico. Ainda mais grave é a dificuldade de pensar o político, como se constata no dia-a-dia. Sem educação para a secularidade, o cérebro mágico fará regredir 2.500 anos a Civilização. E não interessa distinguir entre o quadro cultural de uma tribo amazónica, de uma comunidade aborígene ou de um grupo de crentes cristãos, hindus ou islâmicos: sem aceitação da racionalidade filosófica, não se faz Ciência. É esta a guerra das civilizações: o medo de conhecer contra o amor da sabedoria.

A entrevista de Rui Marques, na SIC Notícias, é um espectacular falhanço. O discurso é vazio, o orador está nervoso, o estilo é paroquial. Boas intenções, tempo de purgatório.

Nem só no PSD se cultiva a fantochada.

Apostei em Marques Mendes. Era o rosto da contestação a Santana quando Santana era a carantonha da indigência. Ser baixo não lhe afectava a eventual grandeza, possibilidade que residia no capital de prestígio acumulado enquanto serventuário do cavaquismo. Junto de Aníbal, ele era mais um M&M na embalagem, mas a solo prometia aplicar as lições do professor. E quais eram elas?

A novidade de Cavaco Silva só se entende no contraste com Mário Soares. Este era o fala-barato, aquele o esfíngico. Um era obsceno na sua gula pelo poder, o outro encriptava o poder da sua gula. Cavaco aparecia para acabar à direita com a confusão resultante da morte de Sá Carneiro, um líder carismático por muitas e boas razões, e também para selar o esgotamento das capacidades executivas de Soares, as quais se adequavam a períodos de transição mas não aos de consolidação. O primeiro Governo do cavaquismo criou-lhe o mito: o País tinha, finalmente, alguém que estava mais preocupado em pôr as contas na ordem do que em fazer política; ou seja, Salazar voltava a sentar-se na cadeira. É que o século XX português, do princípio ao fim, procurou sempre uma qualquer variante do salazarismo como matriz da estabilidade, fenómeno cujas raízes vão dar ao pombalismo — e cuja fonte foi, e ainda é, o desprezo a que o poder político e económico votou o saber. O preço era a estagnação, mas a estagnação tem encantos e benesses.

Continuar a lerLembram-se do Marques Mendes? →

Mondovino_Jonathan Nossiter

Ao contrário do que se ouve dizer em todo o lado, a realidade é simples e viver é fácil. 200.000 anos de evolução criaram dois grupos de seres humanos: os Homo sapiens sapiens, que são uns tontinhos e nada de meritório têm para mostrar em seu abono; e os Homo sapiens sapiens bem mais sapiens do que os outros sapiens sapiens, os quais apresentam como marca antropologicamente distintiva o facto de já terem visto o documentário Mondovino. É a este segundo grupo que me dirijo, o único com as mutações neuronais adequadas ao pensamento superior, e para lhes dizer: ide comprar 3 DVD’s da obra. Guardem um e ofereçam os restantes. A opção de comprar mais de 3 é legítima, e até bem-vista, mas em caso algum se pode comprar menos. Porque seria dilacerante ficar só com um para oferecer. É maldade que não se deseja a ninguém, ter de revelar segredos do coração na exclusividade da escolha. Comprar um único exemplar seria uma vergonha, equivalendo à assunção da misantropia. E nem um comprar é ignóbil crime. Isto é simples de entender e fácil de fazer.

Jonathan Nossiter luta contra a globalização porque é um cosmopolita. Nasceu nos EUA, filho de um jornalista reputado e especialista em economia, e cresceu em França, Inglaterra, Itália, Grécia e Índia. Estava quase educado, mas ainda lhe faltava um dos mais universalistas pilares da sabedoria, a portugalidade. Alcançou-o quando conheceu Paula Prandini, uma brasileira linda com quem casou e vive no Brasil. Pelo meio, estudou pintura, grego clássico, teatro e vinho. E descobriu que queria fazer cinema, para nossa sorte. Olhe-se para as suas recomendações cinéfilas (no final da página); impossível não ser amigo do homem, mesmo que nunca venhamos a falar com ele. Beleza, vinho e cinema — eis um destino de fazer inveja no Olimpo.

Há 135 razões principais para se ver Mondovino, aparecendo elas aos nossos olhos e ouvidos à cadência de uma por minuto. Destaco as seguintes: conhecer Battista Columbu, um velho adorável e sábio; conhecer Aimé Guibert, um velho teso e sábio; conhecer Hubert de Montille, um velho livre e sábio; descobrir que havia judeus portugueses produtores de vinho em Bordéus antes de 39; constatar que o fascismo italiano é igual ao português e que ambos estão de saúde; reparar que o momento mais interessante da entrevista a Robert Parker é quando um dos seus cães se peida, facto que os presentes celebram com genuino entusiasmo; surpreendermo-nos com o começo de uma das mais esquecidas canções de Amália, Trepa no Coqueiro.

Embriagai-vos, como recomendou um bêbado.

Quando celebrei o protesto na imprensa dinamarquesa contra o plano de assassinato de Kurt Westergaard, previ que seria um post consensual. Responder à espada com a pena, à violência com a lei, à loucura com a coragem, parecia-me terreno comum. Felizmente, a nossa amiga zazie veio mostrar-me o quão errado eu estava. A sua feérica e entrópica participação explica parte da anormal quantidade de comentários e a prolongada recreação, residindo na complexidade e melindre do tema o resto da causalidade do fenómeno. Também não ajuda estarmos em Portugal, num ciclo histórico onde não se cultivam modos de discussão pública, nem se estuda a dialógica cultura clássica, e onde a demissão cívica é uma epidemia. Muitos são os que se negam a discutir política e religião, sendo incapazes de prestar atenção a esses assuntos por completa falta de preparação básica: do básico domínio dos conceitos básicos à básica elaboração de básicos raciocínios. Como sempre, a enorme maioria rejeita o que não entende, e raros são os que têm a generosidade de partilhar o saber (actividade bem distinta de exibir a informação). A herança salazarenta faz gala da sua aversão ao pensamento, inércia que continua a moldar o espaço público. Isso leva a dificuldades acrescidas para todos nós que merdamos nesse ambiente, aumentando o risco de perversões emocionais.

As caricaturas de Mafoma juntam o pior de dois infernos, o religioso e o político. Combustível e rastilho aceso para uma flame war, a qual teve o seu lado patético, como todas, mas também o revelador, como algumas. Para lá do registo de capacidades, ou falta delas, para lidar com conflitos de natureza intelectual, algo de muito mais importante estava a acontecer: todos os participantes se obrigavam a pensar num medo que oprime as suas vidas; e ainda mais opressor, embora de outro modo, quando não verbalizado. Num dos seus comentários, o nosso amigo shark fundeou o episódio:

Este tipo de conversa não é supérfluo nem dispensável, pois estamos em face de uma ameaça real ao único valor em que julgo sermos unânimes: a paz entre todas as pessoas e a capacidade de conseguirmos conter a evolução deste cenário para o tal conflito de civilizações (outra questão sem consenso possível) que alguns defendem e outros apenas profetizam.

Não é supérfluo nem dispensável contribuir para a diminuição do perigo terrorista e para o aumento da secularidade. Como se descobriu na antiga Grécia, faz já algum tempo, é a fala que substantiva o acto político, pois reconhece uma comunidade de seres que se definem e realizam pela racionalidade. Seja numa qualquer assembleia, TV, caixa de comentários ou mesa de café, aquilo que mais importa pode estar no meio de nós, dependente das nossas palavras. Neste trinta-e-um que começa a 2.500 km para nordeste e se vem esparramar num blogue português, constatar ser o Estado de direito, para ilustres convivas de paleio, uma realidade passível de abolição, transformou-se no meu casus belli. E também num casus foederis, como são todos os casos de amor.

Continuar a lerHá muita fé no Reino da Dinamarca – II →

É impressão minha ou o Presidente mandou aquela maltinha da SEDES para o caralho, isto é, para o trabalho?

Pacheco Pereira juntou-se a Garcia Leandro e Manuel Alegre. Também ele ouve vozes que anunciam uma explosão. Para mais, aconteceu num supermercado. Ou seja, a informação veio de um consumidor, seres que para interromperem a sua obsessiva actividade recolectora têm de ter algo de importância catastrófica para transmitir. Pacheco diz que são sinais. E são: sinalizam que o general já não está só na ala dos que sentem a sua resistência psicológica a diminuir. Vai daí, o nosso publicista favorito nem se apercebe do disparate no raciocínio: não é a crise económica e social grave que gera uma peculiar sensibilidade a questões como a corrupção, é a corrupção que gera a crise económica e social grave. Enfim, mas de que espera para se apresentar como alternativa? Que impede Pacheco Pereira de substituir Menezes?

A única coisa que está para explodir é o medo de pensar e de agir, de voltar à política. Mas não serão estes bombistas de Carnaval a acender o rastilho.

O caso exclui qualquer tipo de ambiguidade: quem não aceitar a possibilidade de caricaturar uma figura da História do Islão, não pode viver numa comunidade secularizada, democrática e constitucional. É uma declaração de fé na liberdade a que nos chega da imprensa e sociedade dinamarquesas.

Como é bela a coragem.

Oferta do nosso amigo Renato C., numa altura em que se virou para esta matéria pendente:

Na impossibilidade de atiçar o repto em molde mais apropriado, e fazendo jus ao epíteto de “capacidade ironico-fodilhona” que o amigo rvn me dedica, gostava de aqui lançar uma questiúncula para reflexão de todos aqueles que se preocupam com as grandes questões nacionais.

Acabo de reescutar na TSF o spot que alerta para a impotência sexual. Isto nada terá que ver com o nosso patrimonial Sócrates, ou não atestassem os pregões noticiosos que o rapaz tem erguido maravilhas por este belo País fora, e todos sabemos que a sua pílula é rosa, e não outra. Todavia, poderia ser obra de uma ingenuidade dúplice que assenta como uma luva na mão com que o Zé Manel Fernandes gosta de embalar o berço da Nação.

Então manda assim o dito, em investidura de slogan: “Não vire as costas à disfunção eréctil”. Eu não sou gajo que se abispe com tão pouco, mas tão-pouco sou gajo para deixar murchar um contra-senso deste tamanho sem lhe deitar as garras. “Não vire as costas à disfunção eréctil” é não apenas de mau-gosto como também um conselho de duvidosa eficácia. Vejamos: o virar de costas pode, e deve, integrar-se numa estratégia deliberada de um sistema de incentivo à dita-dura. Por que não?

Continuar a lerNão vire as costas à disfunção eréctil →

José Manuel Fernandes conseguiu conspurcar o nome de Belmiro de Azevedo, aquilo que seria a última intenção do empresário que faz da convencionalidade uma religião. Quando António Costa se permite dizer o que a populaça gritou na algazarra provocada pelas notícias do Público sobre os casos dos projectos na Guarda e da exclusividade, temos uma porcaria que vai exigir lixívia muito forte para limpar as nódoas que o tonto do Zé Manel mandou para cima da, até agora, resplandecente camisa branca do seu patrão.

Esta situação, apesar da poeira emocional, tem a beleza da simplicidade: o jornal fez bem em noticiar o que noticiou e, em concomitância, o jornal fez mal em noticiar como noticiou. Porque o estilo faz o homem, e o estilo do Zé Manel só tem um nome: filha-da-putice. Ao se arrogar a pose moralista, optando pelo ataque, estamos perante jornalismo de má-referência. Porque seguir a pista que o corrupto Abílio Curto deixou até um jornal de escola poderia ter feito. Os documentos estão à disposição, não foram queimados — possibilidade que o jornalista Cerejo referiu acintosamente, naquela que foi mais uma provocação sintomática da atitude. O que se espera de uma investigação é a revelação do que esteja escondido. E nada de nadinha de nada o Público conseguiu desencantar que estivesse escondido. Esquecido, estava; oculto, não. Se há alguma coisa que entre no campo da ilegalidade, onde está? Venha ela, claro, e sem demoras! Porque, a haver, é a única matéria que legitima a importância mediática dada ao que foi publicado. Considerações sobre ambiguidades profissionais e práticas relativas a contextos que não da actividade governativa ou partidária, são argumentos ad hominem. Têm interesse, não têm relevância. E foi isso que milhares, ou milhões, de portugueses sentiram e pensaram das notícias.

Creio que se bateram todos os recordes de comentários numa só notícia, mais de 1000 neste momento. Isto é, em si, um acontecimento de importância jornalística, por ser de importância social e política. Mas o Público nada referiu. E quanto à secção Cartas ao Director, limitou-se a publicar num mesmo dia 3 cartas, uma para cada posição na contenda: a favor do jornal, contra, e conciliatória. Não mais apareceram testemunhos dos leitores. O mesmo para a secção Sobe e desce, a qual nunca fez referência ao episódio. Tudo isto revela o carácter de excepção que o confronto assumiu na equipa. De facto, ir chafurdar no passado profissional de Sócrates para trazer uma fotografia onde ele foi apanhado a meter o dedo no nariz não é jornalismo, muito menos de investigação. É estar a bater merda com dois paus.

Conheço velhos que ainda não chegaram aos 20 anos de idade; votei em Manuel Alegre para as presidenciais — e voltaria a votar, perante elenco de candidatos igual ao de 2006. Feita a declaração prévia, passo para a urgência: temos de pôr os políticos velhos no lar da Terceira República. Quando se admite que o pateta Alegre imponha uma remodelação no Governo ou se aceita vê-lo a fundar um partido concorrente ao PS, não está mais em causa reconhecer uma doença, trata-se antes de validar a hipótese de já estarmos a ser enterrados. Porque deveria ser óbvio, para quem tenha a antiga 4ª Classe, que Manuel Alegre caducou faz tempo e ainda ninguém o avisou. Se mais provas fossem precisas, a leitura da entrevista conduzida por São José Almeida, que nunca o questiona nas perguntas que faz, exibe um homem ingénuo, ignorante e deslumbrado. Nada disso anula o seu passado, deveria ir sem menção, mas o seu passado não incomoda. É no presente que Alegre é um triste. É triste ler as suas declarações e procurar ligá-las com os acontecimentos da nossa vida profissional, social e pessoal, só para se concluir nada nos dizerem. Não conseguiria verter duas frases dignas de captar a atenção das gerações nascidas nos anos 90, 80, 70 ou 60. O seu olhar está ofuscado com o que viveu in illo tempore, cego para o futuro. Por isso não consegue apresentar uma única proposta que dê que pensar, sequer que falar, sobre qualquer um dos grandes e pequenos temas da actualidade. Por isso nunca soube o que fazer aos votos que recebeu, pois não tinha qualquer outro plano para além da soberba de ocupar o Palácio de Belém. E agora, atingido por uns Blocos que lhe exigiam votos contra o Governo no Parlamento, deu em vociferar por soluções alternativas, mas o coitado barafusta sem fazer a menor ideia de qual seja o processo para as obter; como um esfomeado, numa cozinha repleta de víveres e instrumentos, a berrar para que lhe façam o caldinho. Socialismo? Mas alguém, no século XXI, estará interessado em saber onde é que se escondeu o socialismo ou de que se travestiu? PS? Mas há quem tenha dúvidas do que seja o PS? É a organização a que preside José Sócrates, eis a resposta. Só os atarantados, que deliram partidos angélicos, se esquecem que o poder tem sempre corpo, sexo e vontade de nos foder.

Continuar a lerVelhos jarretas →

QUIDNOVI, 2006

A elite portuguesa não gosta da saudade. Considera-a apenas uma trivialidade folclórica e turística. Dos de intelecto mais capaz, como Eduardo Lourenço, passando pelos cínicos, que dominam a comunicação social, até aos imbecis, os que desprezam a nossa História, há uma crescente unanimidade. A saudade seria cliché do fado, ideologia nacionalista, retórica literária, provincianismo popular. É com um esgar de prazer que dizem não ser a ideia de saudade um exclusivo português, pois se encontrariam variantes lexicais em todas as línguas para a nomear analogamente. A saudade, para esta gente desta lata, é concebida como uma emoção que se esgota na psicologia, a mera consciência de um passado, pessoa e/ou lugar, que se deseja recuperar ou que se lamenta não voltar a fruir. Logo, será uma experiência universal, garantem. O que os leva à pose paternalista, simultaneamente desprezo e afago envolto em sorriso soberbo, congratulando-se a si mesmos por explicarem às crianças que o Pai Natal não existe. Contudo, o que não existe é conhecimento, nesses palonços que exibem ignaros a sua falta de identidade, seu vazio. O que não admira, pois não é de hoje a coincidência entre o poder e a perdição. Há sempre quem se deixe ofuscar pela luz que cega e queima, cumprindo o destino dos invertebrados esvoaçantes. O belo é difícil, avisa Platão.

Quem gosta da saudade é o escol português. E nele encontramos António Braz Teixeira, académico, ensaísta, político e ponte entre Portugal e o Brasil. Tal como muitos outros portugueses, faz o seu valioso e patriótico trabalho longe dos holofotes da fama mediática. Não que tal discrição seja critério, mas é decisivo sinal que apela a procurarmos outros como ele, por agora desconhecidos de quase todos nós. É uma chamada para se partir à descoberta da civilização Portugal.
Continuar a lerImpressões →

Telmo Correia esteve mais de uma dezena de dias sem ir ao Ministério do Turismo por ter estado em trabalho de campo.

Telmo Correia rendeu-se ao modelo chinês: criou o Ministério dos Trezentos.