Numa das curvas, a casa de Filomena: pequena concha para esta ostra humana
que me coube em sorte nas aulas de Inglês.
Trouxe de Londres um belo disco de Ian Mathews, não quis receber dinheiro
e não deu tempo para dizer obrigado.
Ainda hoje te procuro neste eléctrico; demorada viagem ao paraíso perdido
do teu interminável puzzle.

Tão oculto na janela a passar
Mais veloz por baixo do avião
Teu rosto, sua medida e lugar
Ocupa nesta cidade o coração

Sucedem-se as várias imagens
Mais nítidas nesta velocidade
E porque iguais às carruagens
Não percebo onde a claridade

Que rodeia o quadro do teu rosto
E ilumina este lado da carruagem
O escuro do túnel no lado oposto
É a sombra do olhar e da viagem

Depois do intervalo no meu dia
Regresso às tarefas repetidas
Ao esplendor da monotonia
Pronta a ocupar as nossas vidas

«Uma história de amor» de Miguel de Unamuno

Escrita em Salamanca em 1911, esta pequena obra-prima da literatura (segundo Jorge Luís Borges) relata os amores de Ricardo que, junto da grade da casa, dizia para Ludovina: «Não tenho mais nada que fazer, senão olhar para ti». Amores contrariados pelas famílias: «Nem a mãe dela nem o pai dele queriam aceder a dar-lhes o consentimento para se casarem». Os dois fogem de comboio mas regressam passados poucos dias. Ela a uma tia paterna («Não te fazia tão criança!») e ele ao pai («Palerma!»). Ricardo, no convento para onde foge, queima a última resposta dela sem abrir a carta e torna-se um frade complicado: «Procura destacar-se; supõe-se superior aos outros; despreza os companheiros». Ludovina refugia-se num convento de uma vila escondida numa serra agreste: «Ali se enterraria em vida, à espera da morte, da justiça divina e do amor que sacia». Mas é nesse casarão conventual da Província que se resolve esta história circular iniciada junto de um casarão da Cidade perto das muralhas de um convento. Frei Ricardo vem pregar um sermão e reencontra Sóror Ludovina: «Ao estreitarem-se e confundirem-se em um só os soluços de ambos, fundiram-se-lhes os corações e ficou a nu, e descoberto, o amor que, a partir daquela triste fuga, os sustentara pelos caminhos solitários. E a partir desse dia…»

(Editora: Padrões Culturais, Tradução: Alberto Cardoso, Paginação: Mário Andrade)

Trinta anos depois a mesma magia, o mesmo ritual

Vou ao lançamento de um livro, estamos em 2010 mas é sempre como em 1980 quando, por um encontro fortuito no «Diário Popular», Jacinto Baptista dividiu comigo os vários convites das editoras. Daí surgiu a coluna «Um livro – um autor» e uma sucessão de nomes: Nuno Júdice, António Alçada Baptista, Joaquim Pessoa. O livro de hoje «A implantação da República na Imprensa Portuguesa» recorda-me de imediato «Um jornal na Revolução» de Jacinto Baptista. Trata-se de um baptizado mas o hissope está disfarçado de garrafas de água e os celebrantes são três – autor, editor, apresentador. Nair Alexandra, Guilhermina Gomes e Luís Farinha. O ano de 1910 corresponde a uma explosão de jornais operários com mais de 600 títulos mas há muitos outros sobre temas novos na vida portuguesa – desporto, cinema, teatro, música. É também o tempo do esplendor do fotojornalismo com Joshua Benoliel, o homem que estava em todo o lado. Mudava o rosto do jornalismo em Portugal, da palavra apoiada na gravura passava à fotografia que dizia mais do que a legenda. Pormenor curioso: a presença em Portugal do presidente eleito do Brasil (Hermes da Fonseca) leva alguns jornais a proclamar «Viva o República do Brasil!». Tempo também de mistérios: havia mais homens no Torel para defender a Monarquia do que na Rotunda para empurrar a República. Nas eleições de 28-8-1910 foram eleitos 14 deputados republicanos e desde 1908 a Câmara Municipal de Lisboa era governada por uma vereação republicana com um governo central monárquico. Nair Alexandra (n.1966) prova que a Imprensa é um meio excelente para ler a dinâmica das mudanças da História. E eu recordo Jacinto Baptista.

Aqui se fixam as diferenças
até na morte como mercadoria.

Dinheiro em pedra nos jazigos;
campas pobres só com a terra
– por detrás dos muros, prédios,
vozes, gente que faz barulho
e estende roupa para este sol.

Pode chegar-se aqui de “táxi”
ou também de autocarro.

Nas flores mais secas
se vai perdendo a luz.
Outras memórias, palavras,
São o lixo deste dia.

Um tempo para dizer este tempo
quando o relógio se cansa
e perde os ponteiros do coração,
um tempo para lembrar
as flores tão verdadeiras
num frasco de tofina bem lavado.

Outras facturas, outro dinheiro
se perdem nesta morte a prazo.

Morre-se também na tarde,
perguntando sempre à morte
qual a diferença de luz
entre o mármore e a terra.

Das aldeias de Xisto aos passarinhos de Alcobaça

Passei um fim-de-semana em cheio numa casa de Xisto nos arredores de Penela (Ferraria de São João) pois fui convidado a apresentar um livro na Festa do Livro de Penela. E foi tão em cheio que até um mal-entendido sobre um restaurante que, afinal, estava fechado, se resolveu, por bem, com uma refeição alternativa no Retiro do IC8 algures entre o Casal de São Simão e o Fato. Carapaus divinais em molho de escabeche, bom pão e óptimo vinho, fizeram as delícias dos viajantes cansados.

Ao lado de Festa do Livro, a feira de Penela com produtos da terra (nozes, cebolas, alhos, arroz carolino, vinho, azeite) e as chamadas quiquilharias: comprei um cinto novo a um feirante marroquino que, quando lhe pedi para pôr o meu cinto velho no caixote do lixo, respondeu: «Este cinto não de deita fora, está só usado mas funciona».

Para quem vive lado a lado com a ideia e a prática do desperdício fácil, esta foi uma lição de sobriedade, de ecologia, de vida enfim. Porque aquele cinto velho mas funcional pode (vai) ser útil a alguém que vive em piores condições do que nós.

Parei em Alcobaça para tomar uma bebida fresca e descansar. Como tinha o carro perto do Tribunal, achei curioso as duas gaiolas que numa das paredes do edifício são a casa de alguns passarinhos. Estes são felizes. Num restaurante do Alandroal («A Maria») as autoridades obrigaram o proprietário a substituir o passarinho vivo por um desses dos chineses. De plástico, claro, talvez por razões higiénicas. Mas os de Alcobaça são mais felizes do que o do Alandroal. A eles ninguém chega, neles ninguém toca. Estão na parede do Tribunal e a ASAE não chega lá. Ainda bem.

«Da cidade, do campo, dos sorrisos» de Margarida Gama de Oliveira

O poema, tal como a oração, liga de novo o que a erosão da vida se encarregou de separar. O poeta é o sacerdote da liturgia celebrada na folha branca de papel (qual altar) com uma caneta, qual hissope com lágrimas no lugar da água benta.

O ponto de partida deste livro é a relação entre a Natureza e a Cultura. O primeiro poema é um programa: Naquele vale / a casa onde nasci / A casa onde senti / que havia sol / mãe / um mar de pão / um pai / a dor / leite e amor / água e mel / e uma caneta preta para escrever a vida. O poema olhou à sua volta e descobriu uma paisagem povoada pela chuva e pelos frutos silvestres: Gosto da chuva / sentada / na cadeira da varanda / a conversar comigo (…) Gosto de violetas roxas / perdidas nas levadas (…)

Ao lado da paisagem vegetal o poema registou, na sua particular cartografia, o povoamento humano, os ofícios a desaparecer, como o do cesteiro ou do moleiro:

E aquela mó / para quem a eira / as velas / o moleiro / e o trigo magoado / eram mesmo / só passado. «Terra de Mel» é um poema que junta de modo hábil a Natureza e a Cultura. O motivo repetido deste poema é a ligação entre o mel (produto da terra) e o coração (produtor de sentimentos). Partindo de uma aldeia na moldura da serra (o casario, as ruas, o rio) o poema alcança a memória da Bíblia (a terra do leite o do mel) sem esquecer o Novo Testamento quando refere a triste traição de Judas.

No poema se registam duas geografias; uma geral (Senti a Primavera desde a primeira hora) e outra particular: Na minha pele / sinto o calor da eira / e a pereira / em flor.

(Edição: Corpos Editora, Designa e Ilustração: Bruno Gomes)

López Herrera – da magia do real aos destroços a invencível armada

Até ao dia 24 de Outubro próximo vai estar patente ao público na Rua da Misericórdia nº 30 (Chiado) uma exposição do pintor madrileno López Herrera.

Algumas facetas do chamado «orgulho espanhol» estão evidentes nos protagonistas desta série intitulada «A magia do real».

Dom Quixote num cavalo de brincar e Sancho Pança num bote que sugere os destroços da invencível armada, surgem no quadro «Personajes».

Os moinhos de vento não couberam no quadro mas fazem parte.

Também não aparecem os almocreves agressores a quem Dom Quixote quis convencer da formosura de Dulcineia, a mais bela dama do Mundo. Mas fazem parte.

O quadro sugere o desastre da invencível armada como prenúncio do desastre pessoal do próprio Cervantes quando perde o lugar de comissário real de víveres e fica na prisão entre 1592 e 1605.

Outros são os quadros nos quais o tema da viagem se impõe: «Navigator», «Paisaje habitado», «Marina» ou «El vigia».

Noutros quadros o autor projecta o seu próprio rosto nos contornos dos protagonistas. Por exemplo nas peças «Newton», «Arquitectos» ou «El cazador de ideas».

De qualquer modo a ideia geral é voltar sempre ao motivo inicial do conjunto. Num mundo onde os verdadeiros valores estão ausentes, o ideal é um código de comportamento caído em desuso desde as novelas de cavalaria. Ou também desde o tempo da invencível armada, cujos destroços circulam por aqui nas paredes da galeria.

No Doce Real o balcão era o palco. Como numa liturgia teatral, Raul Solnado pedia um garoto e um pastel de nata. Então era como se, de repente, chegassem os bobos e os jograis, os histriões e os segréis para o banquete no Paço da Rainha D. Alice. Como no Renascimento, Raul Solnado fazias mistérios e milagres, transformando um pastel de nata e um garoto num banquete real. Dobrou a esquina a sorrir depois de repetir o adjectivo do costume – apetitosíssimo! Não se despediu porque continua por aqui.

Lembrarás então o pai aqui sentado
A máquina de escrever no chão
Os discos na parede entre a luz e o pó

Irão passar talvez muitos anos
Farás promessas que não vais cumprir
E dirás ruas para voltar noutras horas

Será como quem percorre um caminho
Iluminado pela luz do teu olhar
À procura das palavras subterrâneas

Lembrarás então o pai aqui sentado
Um gelado presente do indicativo
E silencioso que não fala – não esquece

Passarás nas tuas mãos um fio
Será talvez a memória das noites
O tempo do leite e das fraldas

Será como quem procura descobrir
Nos desenhos (nos cadernos escolares)
Uma outra maneira – a tua outra voz

Lembrarás então o pai aqui sentado
Não como pai mas como anónima pessoa
Surpresa a esperar no céu do outono

Terás nas tuas mãos um retrato
O voo das aves por cima da casa
Como inesperada vírgula do tempo

Será como quem procura fragmentos
Num momento ou talvez num lugar
Na tua idade como um portão aberto

A Big Band da Nazaré, Margarida e as memórias convocadas

No passado dia 9-9-2010 às 7 da tarde ouvi no Jardim do Torel a Big Band da Nazaré dirigida por Adelino Mota. Pelo palco passaram temas famosos de Charles Mingus, Miles Davis, Mark Cally, Joe McCoy, Wayne Shorter, Errol Garner e outros clássicos. No fim do concerto, adquirido o CD para o ouvir em casa, ficou-me na retina o olhar da trompetista Margarida, a única mulher executante do grupo pois o outro elemento feminino (Júlia Valentim) é a vocalista residente. Há olhares assim: acumulam os sinais de muitos anos de memória. Este olhar trouxe a terra da Nazaré a um Jardim de Lisboa e nele me apercebi dos contornos das mulheres que povoaram a minha infância. As mulheres e os seus trajes de trabalho: as chinelas, as blusas, os corpetes, as saias, os aventais, as capas, os lenços, os chapéus de feltro com as suas rodilhas que faziam altura. As mulheres e as suas vozes que misturavam de modo sentido os sons do mar e da terra na sua voz magoada quando perguntavam à minha avó: Há por aí uma pinguinha de café? As mulheres e a sua fala arrastada pelo cansaço e pela chuva; só desanuviava num sorriso quando a minha avó atirava uma brasa para dentro da cafeteira e a espuma do café descia de imediato. Depois do café apregoavam melhor a sardinha escalada, o carapau seco ao sol além do peixe do dia a espreitar na canastra. Melhor do que a minha memória, este desenho de Abílio Mattos e Silva explica a paisagem humana desses anos 50 em Santa Catarina. E a Margarida que me perdoe mas depois das palmas para a música só vi no seu olhar as recordações das Nazarenas que chegavam à minha terra pela estrada de Alcobaça entre pó no Verão e lama no Inverno.

Oh Senhora da Assunção
Meu lugar de ser e estar
Os andores ali no chão
Esperam quem vai cantar

No desfile em lentidão
Da música, seu compasso
Os ritmos do coração
Revelam tempo e espaço

Como esquecido brasão
Invisível para o Mundo
Há em mim a inscrição
Do contrato tão profundo

Entre o instinto e a razão
Entre a paixão e a lucidez
Dum lado o apelo do chão
Do outro a luz dos porquês

Estou dentro da procissão
Vivo de novo a verdade
São momentos de paixão
Largas horas de saudade

Na festa e na ocasião
O meu corpo nada pesa
Estar aqui é a oração
Que em silêncio se reza

Oh Senhora da Assunção
Eu canto para não chorar
Os andores ainda estão
Só agora se vai andar

Oh Senhora da Assunção
Vou dar-te a despedida
Não posso dizer que não
Aos desafios da vida

De como José Saramago também fala de cebolas

Faço parte de um clube de leitura e hoje (18-9-2010) na Livraria Fábula Urbis em Lisboa discutimos durante duas horas «O ano da morte de Ricardo Reis». Houve uma referência na página 331 da edição de 1984 (com a dedicatória original À Isabel, outro livro, o mesmo sinal) às cebolas que me lembrou uma nota dum «pobre» a propósito do aqui publicado «Fado Feira da Cebola». Escrevi «cabos de cebola» e o «artista» disse que não era cabo mas sim réstia. Pois Saramago escreve «Um rasto de cebola. É verdade, um rasto de cebola». No famoso dicionário de Moraes, página 462 lá temos «rastra – réstia de cebolas ou de alhos». Rasto é outra coisa mas compreende-se a mudança em relação à norma do dicionário.

O livro arranca com «Aqui o mar acaba e a terra principia» em homenagem a Camões: «Aqui onde a terra se acaba / e o mar começa». O autor coloca habilmente em diálogo uma figura de ficção (Ricardo Reis) com um fantasma (Fernando Pessoa) que já não podia dialogar em 1936. No quarto 201 do Hotel Bragança o protagonista tenta escrever poemas a uma mulher sabendo, entre cálculo e ilusão, que «muitas vezes começamos por falar no horizonte porque é o mais curto caminho para chegar ao coração». São Pedro de Alcântara, o Terreiro do Paço, o Cais das Colunas, o Chiado, o Hotel Bragança e o miradouro do Adamastor (entre outros) são lugares e palcos da cidade aqui revisitados por Ricardo Reis, o médico criado por Fernando Pessoa que nasceu em 1867 no Porto e vive no Brasil até 1935, data da morte do poeta dos heterónimos. Um ano antes da revolta dos marinheiros no estuário do Tejo contra Salazar.

A música dos gatos entre Elza e Fernanda

O gato de Fernanda faz do seu telhado uma ameia de castelo. Não há invasores capazes de vencer a muralha de indiferença superior deste gato. Perto da febre do trânsito, os passos vagarosos do gato de Fernanda, no fim da tarde, pelas telhas, são música no lugar onde a chaminé projecta sombra. Não foge; afasta-se. Não teme; desvia-se. Não vacila; avança até ao limite do espaço do telhado, feito uma ameia de castelo.

O gato de Fernanda fica sempre por cima. Nenhum conflito o envolve, nenhuma guerra o mobiliza, nenhuma disputa o desgasta. Sobranceiro e distante, afasta-se para o outro lado das telhas, solene e vagaroso. Procura o sorriso de Fernanda, uma espécie de vírgula num discurso de amizade partilhada, algures no esgaço e no tempo da janela onde os seus dois mundos se misturam de modo apropriado, rápido e feliz.

A música dos gatos passa veloz e intensa do telhado para a tela em acrílico. O mesmo é dizer do telhado de Fernanda para a Galeria de Arte de Elza. Ali, na Rua da Misericórdia nº 30, perto do Chiado, o sol incide sobre as linhas do eléctrico 20 (Cais do Sodré – Gomes Freire), percurso há muito desactivado. O brilho do sol faz dos ferros um espelho que devolve às telhas um resto dos compassos de João Sebastião Bach.

A música dos gatos oscila entre os olhares de Elza e de Fernanda. De um lado a paixão do rigor das imagens, dos pormenores quase infinitos que podem caber numa tela de reduzidas dimensões. Do outro a ternura derramada que começou nas prateleiras de álbuns da livraria e passou para o perímetro da casa com a janela aberta para o castelo invisível onde o gato permanece de atalaia. Quando o telhado parece um castelo.

Passa pelo seu porteiro
Gente de vários tamanhos
Passa aqui o dia inteiro
Não deixa entrar estranhos
As mães são todas bonitas
No olhar dum coração
Combinam chá e visitas
Entre a sala e o portão
Na mesa dos animais
Tomás toma o seu lugar
Os monstros originais
São pesadelo a sonhar
Nesta escola de crianças
O horário é pequenino
A manhã das esperanças
Sonha o futuro destino
Onde os meninos de agora
Que chegam de bicicleta
Aprendam que estrada fora
Há no fim a luz da meta

No sorriso do consolo
Cada criança trazia
Um pequenino bolo
Feito entre a alegria
Entreajuda, amizade
Todos iguais na diferença
Vão viver numa cidade
Onde o ódio é doença
Uma cidade, um futuro
Onde o sonho se faz acção
A escola é lugar seguro
Porque todos dão a mão
Ao sonho em teimosia
Dum mundo onde a gente
Prefere uma harmonia
Em vez da voz divergente
Por isso não dão pelas horas
Levam a pasta oferecida
No olhar das professoras
Está um programa de vida

Uma memória do «Record» a propósito do Eduardo

«Morreu o Eduardo!» – esta notícia dolorosa chegou-me através do Cândido, um amigo e vizinho de Santa Catarina. Uma coincidência de datas leva-me a 7-9-1986. Era domingo na minha estreia nas páginas do «Record». Fui convidado pelo Ricardo Tavares mas foi graças ao Eduardo que fui acamaradar com a malta do andebol. Muitas vezes ele organizou idas colectivas dos simpatizantes do Passos Manuel («Passos! Passos!») ao recinto desportivo do CACO – Clube Atlético de Campo de Ourique. Íamos a pé e às vezes víamos vários jogos de enfiada. O Eduardo andava sempre com o «Record» debaixo do braço e a minha colaboração entre 1986 e 1987 só foi interrompida por um processo em Tribunal por abuso de liberdade de imprensa mas um juiz ex-jogador da Académica resolveu o caso em três tempos a meu favor. O queixoso saiu com o rabo entre as pernas. Nunca me disseram mas esse processo acabou por ditar o meu afastamento. Sempre me dei bem com o Ricardo Tavares, com o Alves de Carvalho, com o Rui Cartaxana mas a minha colaboração (paga a 50 escudos a linha) cessou para não mais voltar. Mais tarde no BPA convivi com o António Lopes que jogava no Belém e era amigo da grande equipa «leonina» do treinador Matos Moura. Também se dava com os irmãos Vasconcelos do Benfica. Conheci essa malta toda – o Carlos Silva, o Hernâni, o Franco, o Luzio, o Castanheira, o Bessone, o Anaia. Todos. Em Alvalade, no estádio, muita gente reparava num bombeiro que ouvia o relato num rádio pequenino e dava informações ao «banco» dos sportinguistas sobre a evolução dos resultados dos adversários directos. Há fotografias. Esse bombeiro era o Eduardo.

Miguel Garcia, Kyros Vassaras, Pedro Silva e a fraca memória do Benfica

Quem destruiu a carreira do Miguel Garcia no Sporting foi um péssimo árbitro vindo da Grécia para arbitrar o Sporting-Udinese de má memória. O bicharoco transformou uma falta atacante numa grande penalidade contra o Sporting e a carreira do Miguel Garcia acabou: foi despachado a grande velocidade para o Reggio Emília de Itália.

Não deixa de ser engraçado ver os corpos sociais do SLB a gritarem contra o árbitro de um jogo recente esquecendo que ainda há muito pouco tempo esse mesmo árbitro em Alvalade expulsou logo aos 2 minutos um jogador do Sporting, favorecendo de modo decisivo o SLB com essa decisão. E a Taça da Liga que foi ganha no Algarve de parceria com um árbitro que inventou uma grande penalidade e alterou o resultado, destruindo ao mesmo tempo a carreira de Pedro Silva no Sporting. Na altura soube bem gozar com a situação e dizer «Eles com a azia e a gente com a Taça!».

O ano passado gozaram com os adversários vendo-os serem sistematicamente prejudicados e a acabarem os jogos com apenas dez jogadores. O ano passado houve casos de jogadores adversários postos fora de combate pelos chamados processos dos túneis. Os árbitros são sempre influentes e muitas vezes decisivos. Fui jornalista desportivo entre 1988 e 2006, vi centenas e centenas de jogos de todas as categorias (escolas, infantis, iniciados, juvenis, juniores, equipa B, primeiras categorias e jogos internacionais) por isso já tenho a minha conta e estou vacinado contra estas pandeiretas do SLB. Uma última nota: ponham os olhos nestes jovens de 1966 que quando entravam em campo não se preocupavam em saber o nome dos árbitros.

José Torres – 1938-2010 – uma certa memória 11 anos depois

Faz hoje (9.9.2010) 44 anos que comecei a trabalhar. Ganhava 900 escudos por mês e descontava 18 escudos para o Fundo de Desemprego, 9 escudos para o Sindicato, 25 tostões para a Caixa de Abono de Família e 25 tostões para o Grupo Desportivo. O curioso é que tinha 15 anos e pagava quotas ao Sindicato mas só podia ser sócio aos 18 anos e se ficasse no desemprego não recebia nada. No mesmo dia recebi a edição do jornal O MIRANTE que reproduz a entrevista que fiz a José Torres em 16-6-1999 na sua casa da Amadora. No essencial, além de recordar a carreira de jogador e de treinador, o bom gigante explica que na Segurança Social só constam os descontos efectuados entre 1953 e 1959 na empresa Claras de Torres Novas. Tudo o resto (Benfica, Setúbal, Estoril Praia. Estrela da Amadora, Varzim, Boavista e Portimonense entre outros) não consta e voou dos talões de ordenado para o vazio. Estes os factos. Daí a frase de José Torres: «Para a Segurança Social eu não existo como jogador de futebol». Filho de Francisco Torres (que jogou no Carcavelinhos) e sobrinho de Carlos Torres (que jogou no Torres Novas e no Benfica) José Torres cumpriu um fado triste que foi jogar no Benfica doze anos e nunca ter tido um ordenado maior do que 4 mil escudos mas mais grave foi os descontos terem desaparecido entre os Clubes e a Caixa – como então se dizia. Este dia 9 de Setembro fica como uma data especial na minha vida. Passaram 44 anos sobre o meu primeiro dia de trabalho e sobre os meus descontos para nada. Passaram 11 anos sobre a entrevista que fiz a José Torres sobre os seus descontos para nada. Moral da história: é por sermos portugueses. Não há remédio.

(sobre foto Estúdio Goes)

A princesa do mouchão
Menina no meio da terra
Tem nos olhos a canção
Coração em pé de guerra

Da água toda a frescura
Mata a sede aos animais
Em manadas na lonjura
Do lado oposto do cais

Papoilas são raparigas
Na voz da terra a cantar
Água e terra são amigas
Só a água vai para o mar

Olhas a terra trazida
Pelas cheias deste rio
Milhões de dias de vida
Entre o calor e o frio

Memória é pensamento
Auto-estrada é novidade
Os baldinhos de cimento
Passam sem velocidade

Sobre os carros da gente
Numa nuvem de poeira
Vem o vento de frente
Mistura o pó da caldeira

Neste ar em circulação
Onde os nosso pulmões
A olhar para o mouchão
Fazem dos olhos canções

Tinha que ser ele a dar este pontapé de saída
Ele foi uma luz nos meus olhos pequeninos
Momento mágico no caminho da nossa vida
A trazer ao campo a música de cinco violinos

Naquela parte da relva é que ele dantes fugia
Até ao fim do campo lá na zona da bandeirola
Lançando entre os adeptos uma nova euforia
Do golo que não se ensina em aula ou escola

Tinha que ser ele a dar este pontapé de saída
No meio do clamor daquela grande multidão
Era uma memória vivia, não estava esquecida
Pedro Barbosa deu-lhe um abraço de capitão

Numa vida com pouca relva mas muita areia
Há momentos em que vale a pena uma espera
No pontapé de saída suave de Jesus Correia
Era Verão. De repente era de novo Primavera