Depois duma pesquisa aturada na Internet, aflito com males de intestinos preguiçosos e uma pressão arterial bastante elevada, deparei com este conselho dum homem oriental na Wonder-Cures.com, que aqui transcrevo, com uma certa liberalidade no tom e no respeito ao texto.

“A excessiva participação em actividades sexuais causa prisão de ventre (“constipação” como se dizia no tempo da Dona Carlota Joaquina e ainda se diz por essa Europa fora) e outros problemas relacionados em homens. Inversamente, quanto mais um homem se abstiver dessas (deliciosas e naturais) actividades, maior será a sua tendência para sofrer ataques de diarreia. Evitar sexo durante periodos longos, causando a retenção de grandes quantidades de sémen em homens sexualmente normais, poderá conduzir a caganeira persistente, desidratação, perda de peso, baixa pressão arterial, insónia e fadiga crónica em muitos deles”.

Malta nova, quarentona ou ainda capaz der bater meias-solas como eu, fará bem em atentar na sabedoria que exsuda, ou ejacula, desse conselho. No aspecto prático, se conhecerem algum tio com problemas diarreicos, ou hipotenso, já sabem que palavras ressabidas devem juntar à palmada nas costas. As raparigas também podem contar aos seus maridos e namorados, ou a um de cada vez, conforme as circunstâncias. Mas cuidado com os exageros e não se esqueçam de pedir a opinião ao vosso médico muito respeitado. Eu, como sempre, digo: I love you lots, darling Internet.

TT

Este apontamento do TT é – e assim deverá ser lido – anterior à morna chuva de Verão que o Zé Mário fez cair aí em baixo.

Passem a vista (estou a dirigir-me àqueles que têm participado destas leituras desde o princípio do mundo) por essa relação de nomes de Enfermeiros aí à vossa direita e depois digam-me com franqueza se ficaram desiludidos com as contribuições que alguns deles deram ao longo destes quase dois anos de vida deste blogue. Dos cinco fundadores que ainda por cá andam a escrever com uma certa assiduidade, salva-se o Luís Rainha, cabeça do movimento, vaso de guerra que aqui vem dar bordadas de seis postas a fio quando as coisas aquecem lá pelas províncias da jornalada paga sobre determinados temas ou sustos que galvanizam e polarizam as opiniões; e o Fernando Venâncio, o único que neste preciso momento ainda se nega a calar-se por mais de quatro dias consecutivos. Dos restantes três do grupo permanente, o Valupi foi o último a entrar no Clube das Ausências Prolongadas, o que prenuncia afastamento total ou planos sebastianistas sem nevoeiros. Os outros dois andam a rezar mantras noutras tabernas, provavelmente pesarosos porque ninguém os compreendeu ou simplesmente porque não há nada neste mundo que mereça a pena ser compreendido. Dos convidados, o Carvalheira também me parece já não ter tantos contos para nos contar e eu, estranha alma incompreendida e de casca grossa, estou quase a ir pelo mesmo caminho se não me salvarem.

Ninguém pode acusar o fundador / os fundadores deste blogue de não terem feito um esforço razoável para apresentarem um prato diverso e bem decorado, representativo dos (e atento aos) gostos queridos do público ledor que anda por aí convencido de que sabe e que o sabe muito bem. Aqui, deste o princípio, havia de tudo para agradar, convencer e excitar, desde o marxista, denunciador cauteloso das violências de totalitarismos sovietistas, a homens da direita civilizada, uns a descartarem-se de revoluções permanentes ou ditaduras proletárias sem abandonarem o filosoficamente inviolável marxismo, e outros críticos do salazarismo para garantirem a permanência e sobrevivência da direita conveniente. E não nos faltava nem arte nem artistas, críticos literários, jornalistas consumados e escritores reconhecidos. Arquitectos, caricaturistas, publicitários, gente metida na indústria do livro, homens de reinterpretar Deus para consumos modernos e para nos ler a nova Mensagem. Enfim, de tudo como na loja dos linimentos para as comichões.

Mas que ninguém faça um drama de tintas consumidas destes dias sem postas, sem sinal de vida, sem peito a arfar com mais uma posta de tiro aos papas. Tudo isto é normal, democrático, previsto e já visto. Não é a primeira vez que as brigadas internacionais da informação, cultura e opinião política alternativa andam às cabeçadas surdas umas com as outras. Por favor, aprendam, senhores, treinem-se a captar os ultra-sons. A Intriga sabe disso melhor que ninguém. Ademais, há tanta coisa a considerar quando se desiste ou se perde o calor para continuar a escrever balancetes opiniáticos – vaidade, orgulho ferido, alergia, ou pouca capacidade de resistência, a críticas merecidas ou não, escassez de encómio, altaneirices não justificadas, partidarismos reais ou com efeito retroactivo, e um sempre à mão, quando não nos ligam nenhum porque a culpa é nossa, “já estou farto desta merda”. Abençoados recursos que não nos faltam.

Mas eu continuo na minha sobre em quem também deve recair a responsabilidade destas deserções ou mudanças de ares profiláticas dos nossos blogadores. A maior parte da malta que aqui vem ler é uma cambada de ursos ainda maior que a enfermeirada que foi tocar castanholas ou ganhar carcanhóis para outras paragens. E não percebem nada de política, são uns ranhosos de primeira que não têm a mínima ideia do que é o Imperialismo nu e cru, não sabem que a BP é a petrolífera que mais dinheiro faz em petróleo nos USA, entre as duzentas que por lá andam, e continuam a dar vivas à Europa chiraca que meteu os segredos atómicos nas mãos de Israel e agora anda armada em boa e civilizada a fingir que não tem nada a ver com o americano malvado. Who says I am not diplomatic?

TT

Vive como se fosses morrer amanhã. Aprende com se fosses viver para sempre.

Gandhi

Durante a minha infância de bicho social interessado na politica, esse espaço da airada existência que se estendeu dos dezoito aos trinta e seis e do qual acordei de repente, todo excitado com o cheiro de cravos de viveiro, acreditava em quase tudo o que me contavam, quando o que me contavam não perturbava os ensinamentos básicos que tinha adquirido com a leitura de vários panfletos revolucionários e doutras obras avulsas da propaganda politica literária “aconselhável”, dita de descrição dos sofrimentos da humanidade lusa e internacional e das grandes lutas de resposta revolucionária para acabar com tais sofrimentos. Quem, por ignorância ou sabedoria, tivesse a impertinente ousadia de levantar um dedinho de direita para me contrariar já sabia que não seria convidado para o meu casamento, e o facto de nunca ter convidado ninguém para essa importante cerimónia (realizada com intenção ideológica num registo civil de paróquia salazarista) pode ter sido, vejo agora, o primeiro sinal de que um dia não iria perder tempo na fase madura da minha vida a ouvir gloriosos e recauchutáveis sermões, nem dum lado nem do outro.

Quem teve a pachorra de me ler até aqui é capaz de começar a pensar que me deixei de políticas e me entreguei de corpo e alma à cultura das tais malvas com virtudes balsâmicas. Nada disso. Ainda leio jornais (cada vez menos, é verdade, para fugir à mentira organizada e ao esforço sobre-humano de ter que pesquisar no vácuo das entrelinhas jornalísticas) e vibro a bandeiras despregadas com a suposta seriedade da política de esquerda e de direita. O Capitalismo, com a ganância sem fim que gera nos corações financeiros dos seus mais fiéis seguidores, continua a ser um dos alvos favoritos das minhas raivas matinais inexplicáveis e fonte inesgotável de oportunidades para a utilização do dicionário de ferroadas rancorosas que expressamente criei para o efeito. No entanto, há muito que desisti de ver nele a etapa histórica “natural” que fui ensinado a criticar e a combater (abaixo o comodismo do determinismo económico!) a partir de visões baseadas na força dum proletariado de calo e ganga que se tem deixado diluir no molho branco social que o vai empurrando para a robotização geral e completa, transformando-o na máquina anónima de produção que aos poucos o fará esquecer a foice e martelo. Esperem pela pancada, senhores veteranos: andam por ai a esquissar os novos símbolos das bandeiras proletárias.

Reconheço que o pessimismo político, como o que aqui demonstro com saciedade e sem vergonha, pode engendrar atitudes pessoais completamente desafectas ao espírito dos frequentadores de bares em festas partidárias anuais, ou ao dos períodos quentes de eleições da esperança. Não vou chorar por isso e até bebo um copo de reforço à saúde da convicção que tenho de que nada nessa atitude afectará a minha capacidade para continuar a fazer perguntas e a aprender como se “fosse viver para sempre”. E, meus senhores e minhas senhoras, sobre o tema geral do progresso, evolução, consciencialização política e de classe etc., uma das perguntas que apetece fazer, já agora, é a seguinte: mas afinal, que merda é esta de pensarmos que precisamos de situar-nos politicamente à esquerda ou direita de qualquer coisa para darmos uma opinião justa e serena, cheia de bom senso e abalizada sobre as soluções mais adequadas e necessárias a este planeta — planeta que não pertence a ninguém e que ninguém sabe donde veio, muito embora abundem por ai explicações divinas e outras acerca de implosões de matéria e irrealidades palpáveis? E quem são estes importantes Oito, que agora sentaram as suas anatomias com excessos de gordura exactamente iguais às nossas à volta duma mesa enorme, para se porem a combinar, sem mandatos directos de ninguém, sobre a direcção mais apropriada para esta Terra envolta em fogos muito reles que eles, ou aqueles que os precederam nos tronos da Intriga mandona, foram os primeiros a atear de mil e uma formas?

Não me puxem pela língua, por favor!

TT