Aos 44 anos, o João era já um homem.
(pelo menos, ao sentido da visão assim se demonstrava)
E, como todos os homens, tinha uma ideia para a vida – não ter nenhuma ideia basta.
Dizia-se um panteísta puro.
(Sou daqueles, dizia, que empurra para a terra as folhas caídas no passeio de cimento – não vá perder-se a unidade e a substância)
O João acreditava (também) que a morte é um princípio e, no caso de algumas pessoas, um bom princípio.
Passa agora a Adão, o João.
(é cá comigo)
Avançava Adão pela rua (ainda não o tinha dito), pode ser a da Saudade, quando tropeçou num sapo (macho) que lhe interpelou o andar e o pensar.
(nesta história, os sapos falam, e com sotaque de quem a língua mãe deve ser o espanhol platense)
(cloroplasto gentilmente “googlado” por py)
Puta que pariu, que me magoaste. Porque vais tão desatento?
Porque me apetece!
Se vais sem motivo, sabeis ao menos porque não tens motivo?
Ó criatura de circo, por que me incomodas? De resto, sapos a falar já vi muitos, mas que merda de sotaque é esse? E não me venhas com a conversa de que és um príncipe, que não levas beijo. Pernas de rã são boas, que tal serão as de sapo?
Tantas perguntas. É próprio de ti, Adão.
Conheces-me, espécie de lagarto anafado?
Se te conheço?
Foi isso que perguntei, se me conheces!
(retorcer de olhos, como quem indica o óbvio)
Conta-me lá então a tua história, mas entremos neste centro comercial (vamos àquele café), que de doido já vou tendo fama e seriam penosas as consequências de me verem a falar, em plena rua, com um sapo.
(dois cafés, um é pingado)
É curta e simples, a fábula que te cabe, Adão. Não nasci girino. Outrora, fui homem como tu. E apaixonado por uma mulher. Apostei com uma bruxa, por cujos encantos me devo ter perdido (vejo-o agora com clareza), que jamais amaria uma mulher que não fosse a minha. E que, pela bruxa e outras mulheres, não nutriria mais do que desejos de ocasião.
E então?
A bruxa picou-me o dedo no fuso, rectius (estou a brincar), disse-me que em sapo me transformaria se por ela viesse a sofrer de amores.
Em sapo te transformaria ou transformar-te-ia em sapo?
(semicerrar de olhos)
E aqui estou eu: obeso anuro, sem nunca ter sido girino!
E que porra tenho eu a ver com isso?
Pensei que, como caminhavas, tão desatento, pela Rua da Saudade (sabias ao menos o nome da rua?), tivesses visto o raio da bruxa. Daí querer saber porque seguias assim, aos pontapés aos sapos!
Deixa-me, então, que te conte a minha história. Nasci girino, um dia perdi-me de encantos por um sapo (fêmea, que não sou maricas), mas apostei que jamais a amaria. Que, se assim não fosse, disse ela, desinchava-me e punha-me em homem. Eis porque, nascendo girino, sou hoje filho de Eva.
Isso é mesmo verdade?
O quê? Eva? Darwin diz que não. Não, sapo filho da puta, `tou só a gozar contigo! Não acredito em sapos!
Era assim o Adão, um tipo sem pitada de magia. E olhem que nem todos merecemos que um sapo nos dirija a palavra. É coisa de predestinados. Não acontece todos os dias.
Sem apelo nem agravo, não deixou lembrança, o João (afinal, vai ser João).
De actos valorosos, o único que deixou marca (sem chegar para o libertar da morte) foi ter caído de um 4º andar, com a cornadura no cimento do passeio (faltaram-lhe folhas que lhe amparassem a queda) e não ter morrido (pelo menos no mesmo dia).
Disse mais tarde, à senhora da limpeza (enquanto esta se esforçava por apagar a marca – de sangue no passeio), que ripostava a um pombo quando perdeu o equilíbrio.
Morreu de velho, com um cancro de fumador passivo. Solitário, entrevado (da queda desfolhada), sem mulher, nem primos afastados.
Eis, pois, a história do João que foi girino.
Baseia-se em factos reais, mas os nomes foram alterados.
Não tem moral, esta que vos conto.
E este é o meu receio.
