Temos azar com os Presidentes da República. Ainda não apareceu algum que deixe saudades, quanto mais ser exemplo de sabedoria; ou sequer que tenha uma qualquer ideia de Portugal que faça um qualquer sentido para os portugueses. Fingimos, até ao ponto de acreditar, que não faz mal estarmos pauperrimamente servidos lá por Belém — mas continuamos a dispensar a parvoeira em tão importante função.

A hipótese mais votada neste país de taralhoucos, e de hipocondríacos, era a da doença. Cavaco estaria gravemente doente e iria anunciar o abandono. Só isso justificaria o funesto silêncio quanto à alocução das oito da noite. Ou, então, Sócrates tinha sido apanhado a trocar armas por droga, na Quinta da Fonte, e o Governo teria de ir abaixo. De facto, a sua comunicação resumiu-se a uma queixa ressabiada contra todos os partidos com representação na Assembleia da República, a propósito de questões consideradas legítimas pelo Tribunal Constitucional. Isto confirma o acerto da previsão: o tipo está doente da cachimónia e qualquer semelhança com a responsabilidade presidencial é pura coincidência.

O trágico do episódio, porém, estava guardado para as 10 da noite: observei-me, como em sonho, a concordar com o Luís Delgado. Ainda não tenho uma estimativa dos prejuízos causados por tal catástrofe, nem sei como irei recuperar da vergonha. Apenas juro, Cavaco, que jamais te perdoarei.

Toca na imagem se a quiseres ver maior ou se não tiveres alguém a quem dar, ou de quem receber, massagens.

Hoje em dia, e mesmo no dia de hoje, é sinal exterior de cultura afirmar em restaurantes, enquanto se encharca o coto de pão no pires de azeite, que foi Al Gore quem inventou a Internet, dando assim o melhor uso ao tempo livre que lhe caia nas mãos nas diversas, e sobejas, ocasiões em que não conseguia reunir-se com Bill Clinton; por estar este na labuta, coitado, deixando uma parte indelevelmente íntima e substancial de si no exercício da presidência, o que o impelia a ficar na Sala Oral até ao mais indisfarçável e pungente definhamento, contando para o efeito apenas com os préstimos de uma jovem estagiária, e recorrendo à duvidosa ajuda de alguns charutos dominicanos, os quais nunca conseguiu acender convenientemente, apesar das sucessivas tentativas, nalguns casos frenéticas, que até lhe pelaram a barriga do polegar como resultado do friccionar intenso da derme não calejada na rodinha dentada (é o nome técnico da peça) de um isqueiro Bic, dos pequenos, em cor azul-marinho. Ora, quem sabe da génese da Internet, sabe igualmente que a sua principal função, estes anos todos depois, ainda se resume à repetição ad nauseam de notícias idiotas tão ao agrado dos imbecis que sobre elas escrevem. É o que vou fazer já de seguida.

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Nunca ninguém no PSD teve coragem para denunciar a corrupção e se demarcar dos vómitos de Jardim. Nunca, ninguém. Jaime Ramos será o continuador deste sistema que chantageia uma população ignorante, isolada e pervertida. O que acontece na Madeira é uma vergonha nacional, mas não é caso único, nem sequer o mais grave. Grave será pertencer a um partido sem colhões.

Veremos se a Manela de Ferro os tem, como se andou a prometer. Quem quer governar a casa tem de conseguir desinfectar a despensa.

A genética está cada vez mais atrevida. Saber se Deus joga aos dados, é dúvida que pode esperar. Mas lá que Ele é fanático do Lego, e que os plásticos poderão durar mais do que uma vida, é daquelas notícias que nem a uma minhoca passam despercebidas.

Em Portugal, a nossa amiga Dina é uma das raras autoridades em Filosofia para Crianças. Para quem se interessar pelo assunto, ou para quem se interessar pelas vozes dos que por cá se cruzam, ou para quem quiser desfrutar de 25 minutos interessantes, escutai esta recentíssima entrevista.

O PNR comemorou o 10 de Junho com a melhor manifestação política de que tenho memória. Não sei o que foi dito pelos oradores, apenas tomei conhecimento das mensagens exibidas em cartazes; no que é uma redução ao essencial desse evento, devia ir sem explicação. Apesar da simpatia que frases como Viemos todos a pé! Não há €uros para combustível, Querem mais jovens na política? Não nos prendam!, O Multiculturalismo destrói a identidade nacional, Mais desemprego? Porreiro pá!, Bobos e lacaios de Bruxelas?, ASAE encerra o Parlamento e Nós não invadimos esquadras imediatamente despertam, foram as peças onomásticas a conquistar o meu coração. Ver apoiantes de um partido político, seja ele qual for, a erguerem cartazes com os nomes Viriato, D. Afonso Henriques, Camões, Eça de Queiroz e Fernando Pessoa é lindo. É lindo porque a associação política a Viriato pressupõe vastos conhecimentos de etnologia celta e das historiografias romana e grega, por exemplo, já para não falar na faraónica engenharia de teses arqueológicas para ligar a Lusitânia a Portugal. É belo ver a assunção pública da figura de Camões, por implicar apaixonada estima pela sua lírica, quiçá por todo o classicismo, seguramente por algum neoplatonismo. Encanta saber do transporte do nome Eça de Queiroz desde o Largo Camões até aos Restauradores, constituindo-se como tour de force daquilo que será o queirosiano e chiadístico realismo da ficção; onde se começa por cumprimentar Carlos da Maia e se acaba abraçado à Luísa ou à Juliana, é escolher. E temos todos, todos sem excepção — portanto, mesmo todos — de nos render ao iluminado dirigente, ou brilhante militante, que se lembrou de ir buscar o Fernando Pessoa ao baú das psicoses ainda não diagnosticadas, visto ter conseguido introduzir no seio de incautos pró-nazis uma criatura que se alimentou da mais densa mística judaica. Agora — e à medida que o opus pessoano for descoberto, estudado e digerido pelos quadros e apoiantes do partido, como será de esperar que aconteça na sequência do apoio público — poderemos assistir a radicais alterações estratégicas no PNR, e até a fenómenos de histerismo colectivo junto de elementos com mais dificuldade para gerir a mudança.

Por todas estas razões, acrescidas do facto indesmentível de nunca nenhum outro partido, em 34 anos de democracia, ter feito um mísero cartaz que fosse para promover estas figuras da nossa história e cultura, vejo no PNR um exemplo a seguir. A política pede este cabedal científico, académico, intelectual e artístico que os manifestantes manifestaram possuir. Esta gente que ergue acima da sua cabeça cartazes onde se inscreve um nome como Eça de Queiroz, numa postura a um tempo popular e fidalga, desafiando a ubíqua apatia do restante eleitorado, poderá em breve sair à rua com faixas onde se tenham impresso os nomes Jorge de Sena, António Botto, Maria Teresa Horta e Wenceslau de Moraes. Não? Sim, é apenas uma questão de tempo. As sementes já foram lançadas.

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Nota: também vi um cartaz com a imagem de uma caravela e outro com a de um lobo-ibérico, os quais não me atrevo a comentar, aceitando resignado não ser capaz de entender todos os núcleos ideológicos do PNR.

Há várias formas de cobardia. E uma das piores, para o meu palato, é a da violência para com as mulheres. Entretanto, como ontem me lembraram, e nem sequer tinha ainda jantado apesar do já de si vanguardista adiantado da hora, há senhoras que legitimam o preceito de se recomendar ao homem para bater na sua mulher assim que entre em casa — mesmo que ele não saiba porquê, ela lá saberá. Ou assim pensam que pensam algumas delas, que nunca se sabe bem no que as mulheres pensam realmente ou se realmente pensam. É disto que nos fala um artigo que tem a elegância de se deixar ler em 3 minutos e 33 segundos. Acabada a leitura, é difícil lidar com a ilusão colectiva que defende estarmos em 2008. O desconchavo de, afinal, a maior violência sobre as mulheres ainda vir da ciência — continuando a não haver suficiente investigação do corpo feminino, o que leva a piores terapias cardíacas, oncológicas, neurológicas, sexuais, psicológicas, e podes continuar a somar disciplinas médicas enquanto eu acabo de escrever o resto — é um TAC à imbecilidade dos machos. Mas por mais que soubéssemos quão imbecis os machos conseguem ser, atinge-se um novo máximo com isto de se pretender conhecer o cérebro feminino sem o estudo da rata.

Só pela abolição das maiúsculas iniciais nas estações do ano e nos meses, já se justificava defenestrar o Acordo Ortográfico. Nunca escreverei Fevereiro e Outono e Abril e Primavera de cabeça baixa. Jamais me conformarei à vergonha que políticos e académicos minúsculos aprovaram. O meu desacordo é capital.

Cardoso Pires iria amar esta mulher, Jill Bolte Taylor, com um amor de irmão que talvez nenhum irmão tenha conhecido.

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Que se passará com o Excelentíssimo e Reverendíssimo D. Jorge Ortiga para ter tão pouca fé?

Pessoa amiga sugeriu-me publicar o seguinte excerto de uma conversa:

Nunca o irás amar porque nunca saberás se ele te ama. Quando escondemos a nossa verdade do outro, não podemos saber se somos amados. Jamais.

Disse-me que iria ter muitos comentários. Apostei que não.

Com a traição de Barroso, e a inanidade de Santana, o 25 de Abril consumou-se. Algo ali teve o seu desfecho, algo ali pode ter germinado. A Revolução não substituiu os paradigmas, apenas alterou os processos. O salazarismo foi um cometa gigante que se fragmentou em 10 milhões de pedaços. Criou-se a ilusão de ter desaparecido, mas o seu impacto na inteligência e na liberdade continuou; diminuindo aqui, impedindo ali, destruindo acolá. Partidos, empresariado, povo, cada camada social reproduziu, agora completamente ocultos, os constrangimentos e inércias que vigoraram ao longo de 48 anos: provincianismo, ignorância, mesquinhez, desconfiança e medo. Antes e acima de tudo, medo. Portugal é, há séculos, uma terra de cobardes.

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