“O Acidental” vem lembrar-nos que Foucault cometeu o erro de apoiar a revolução iraniana. Com efeito, em 1978 ele escreveu, como correspondente do Corriere della Sera, artigos em que dava conta do seu entusiasmo com a subida ao poder de Khomeini. Manifestando a sua fé total nas garantias do clero triunfante no que tocava aos direitos das minorias e das mulheres. Asneira.
Henrique Raposo, depois de esclarecer a situação de Foucault como “guru de Negri”, não resiste a uma semi-generalização já banal: “talvez seja por isso que muitos ficaram satisfeitos com o 9/11”. Esquece-se é de reconhecer que o autor da “História da Sexualidade” esteve sozinho naquela sua posição. E que um historiador marxista como Maxime Rodinson não teve então problemas em discordar publicamente dele, afirmando que o Irão se encaminhava para um “fascismo semi-arcaico”.
Mas, mesmo no engano, Foucault foi presciente em alguns aspectos. Escreveu ele: “o movimento islâmico pode pegar fogo a toda a região, derrubar os regimes mais instáveis e perturbar os mais sólidos. O Islão — que não é simplesmente uma religião, mas sim toda uma forma de vida, uma aderência a uma história e uma civilização — tem boas hipóteses de se tornar num gigantesco barril de pólvora, ao nível de centenas de milhões de homens” (mais sobre este affaire aqui).
Tomara que muitos do que ainda há pouco se equivocaram no apoio à invasão do Iraque tivessem acertado em qualquer coisa. Ou ao menos que já tivessem tido a honestidade de reconhecer o erro.

Tendo em vista o que aconteceu hoje em Barcelos, será que alguém no staff de Soares leu isto?

O Fernando Venâncio chamou-nos há pouco a atenção para um texto de João Camilo onde se ressuscita uma polémica antiga e sem desenlace à vista.
“O filósofo José Gil há tempos, Eduardo Prado Coelho recentemente, encontraram o culpado de todos os males portugueses: sem surpresa, o culpado é o português”, arranca ele, para depois analisar um outro dado conhecido: o excelente desempenho laboral dos nosssos emigrantes, “pelo menos iguais no talento, nos empreendimentos, no sentido das responsabilidades e no carácter” aos naturais dos seus países de adopção. “Conclusão: os nossos políticos, os nossos intelectuais ou educadores, as nossas instituições são de facto responsáveis pela situação em que vivemos e temos vivido.”
Eis um excelente argumento. Tome-se como exemplo o Luxemburgo, cuja força laboral inclui 14% de portugueses. Trata-se de um dos países com maior produtividade e maior PNB per capita de todo o mundo. Que milagre se opera nestas almas lusas mal chegam ao Luxemburgo? Se calhar, coisa pouca. Soubémos, aquando da recente visita de Jorge Sampaio àquele país, que a “nossa” comunidade ali se destaca das outras pelo fortíssimo insucesso escolar. Será que, como sugere o Fernando, o português é mais adepto do uso dos músculos e menos empenhado em exercícios do pensamento?
Uma das poucas explicações razoáveis para o nosso embrutecido atraso remete para a bondade do nosso clima. A tese é simples: países com meteorologia mais inclemente criam personalidades e instituições habituadas a lutar contra a adversidade. Ao invés, climas amenos apenas encorajam a preguiça, a irresponsabilidade e a acédia. Mas não me parece que a Califórnia — apenas para referir a que seria a 6ª maior economia mundial, caso fosse independente — sofra de tais maleitas…
Não é problema fácil. Mas deve ter algures uma solução iluminadora. Só espero que esta não tenha nada a ver com a Teoria da Evolução, decretando que a nossa nação é simplesmente uma experiência evolutiva falhada, a que deveria ser dado (e bem depressa, para encurtar o sofrimento dos nativos) um golpe de misericórdia.

Em Santiago do Cacém, foi hoje preso um assaltante que usava uma técnica no mínimo original. Ele estava disfarçado de Pai Natal; mas não de um Pai Natal comum, em carne, osso e barbas. O meliante conseguiu, durante horas, passar por um daqueles bonecos em tamanho humano que agora todos pregam às suas paredes e nas chaminés. Sempre que via a rua desimpedida, o inventivo ladrão subia mais um pouco, até alcançar uma varanda. Quando passavam transeuntes, imobilizava-se na melhor tradição dos homens-estátuas.
Este esquema genial só falhou porque uma patrulha da GNR não se deixou convencer pela quietude da festiva figura com um televisor já meio enfiado no seu carro. A perseguição que se seguiu terminou apenas quando os soldados chegaram a um consenso entre si: não é pecado disparar sobre os pneus do Pai Natal. Ao ser por fim caçado, já ele tinha a mala cheio de electrodomésticos de porte médio, artigos de ourivesaria e whiskies de boa marca.
Ainda mais estranho que o modus operandi empregue foi a reacção de uma testemunha, que nem depois de observar de sua casa uma escalada de meia-hora deste falso adereço natalício achou aquilo estranho: “pensei que era uma modernice dos vizinhos. Eles têm sempre a mania que são mais que os outros… se calhar, tinham comprado um Pai Natal automático”.
Já sabem: se virem um deste bonecos agarrado à parede do vosso prédio, tranquem as portas. E não se esqueçam de avisar os vossos amigos.

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“Fazendo um paralelismo com as eleições americanas creio que Cavaco comete a proeza de juntar a destreza intelectual de Bush com a descontracção de Kerry.”
Comentário de HL

“Na sua mais incisiva prestação televisiva, Cavaco acabou também por ser, ontem à noite, uma verdadeira «esfinge». Prodigiosa e imperturbável, como deve ser a Democracia.”
Segundo a propaganda da Coreia do Norte, a chegada do seu Grande Homem a este mundo fez-se acompanhar do nascimento de uma nova estrela; aqui, o Sagrado Líder é apresentado como uma prodigosa esfinge, personificação perfeita da Democracia, nem mais.

All You Zombies (Truth before God), de Robert Longo. Um assustador guerreiro ciborgue, ainda produto da euforia criativa de Longo nos anos 80 e longe das suas elegantes mas ameaçadoras ondas de hoje.

Sempre que quero fazer uma, apanho constipações terríveis. Mas por que diabos é que não me dão estas maleitas em dias de trabalho? E porque é que nem esta “Aspirina” me concede ao menos um pequeno grau de imunidade?

Com uma tocante declaração de repúdio aos insultos (realmente atrozes) que se andavam a disseminar pelas suas caixas de comentários, os soaristíssimos Bichos Carpinteiros lá encerraram as ditas cujas. Espero é que tal não fique associado ao desagradável episódio em que Joana Amaral Dias acusou, apoiada numa manchete do “24 Horas”, a sua homóloga cavaquista de mentir ao apresentar o seu currículo. É que logo surgiram comentadores a inventar que a Joana também já se deixara anunciar como “professora universitária” quando apenas é assistente, e num Instituto dirigido pelo pai, o único e inconfundível Carlos Amaral Dias.
Tricas rasteiras à parte, feio mesmo é que a ex-deputada do BE continue a espalhar pelo DN colunas deste quilate sem voltar a avisar das suas funções na campanha de Soares. Ainda fica alguém a acreditar que tantos ataques a Alegre e a Cavaco são objectivos e desinteressados…

É Publicidade? É Arte? É Propaganda? Sim: é Barbara Kruger!

Cada vez que olho para esta peça — The Undesirables, de Tim Noble e Sue Webster — penso, não sei bem porquê, em Beckett…

Margarida Marante faz parte do interminável rol de celebridades actuais e de has beens que saltaram para o comboio de uma candidatura presidencial; integra a Comissão de Honra de Soares. Mas tal não parece bastante para a impedir de entrevistar os candidatos, na TSF. Atirando-lhes à cara, sem qualquer rebuço, frases destas: “Acho indecente, vergonhoso, que se utilize a idade do Dr. Mário Soares para o denegrir. Não acha o mesmo? Vai usar esse argumento?” Não sei o que o pobre Jerónimo Sousa respondeu. Mas sei bem com que força reforcei a péssima ideia que já tinha desta “jornalista”. Afinal, o tal tabu também é alimentado às claras.

PS: diz-me uma das minhas fontes do post anterior que não houve “reprimenda”; apenas dúvidas e inquietações do próprio e dos colegas. Fica anotado o meu exagero. Mas mantém-se o fundamental.

Aqui fica o discurso de aceitação do Nobel da Literatura. De Harold Pinter, claro está. Quem mais se lembraria de falar assim à augusta Academia? “Direct invasion of a sovereign state has never in fact been America’s favoured method. In the main, it has preferred what it has described as ‘low intensity conflict’. Low intensity conflict means that thousands of people die but slower than if you dropped a bomb on them in one fell swoop. It means that you infect the heart of the country, that you establish a malignant growth and watch the gangrene bloom. When the populace has been subdued – or beaten to death – the same thing – and your own friends, the military and the great corporations, sit comfortably in power, you go before the camera and say that democracy has prevailed”.
Mas não é só de política que Pinter fala. Vão lá ler que vale a pena.

Victory Boogie-Woogie. Premonitória, a última obra de Mondrian: reparem na alegria e pujança dos elementos vermelhos. Ah, grande Benfica!

Há em torno destas presidenciais um interdito absoluto: a idade de Mário Soares. Qualquer alma incauta que vagueie pela zona proibida adentro está logo sujeita a ser apelidada de “canalha”, “crápula” e coisas ainda bem piores. Quem quer que escreva uma linha sobre a campanha sabe bem qual a zona do mapa onde o mundo acaba e começa a barbárie. Temos todos de fazer de conta que não existe qualquer diferença etária entre candidatos. Pior: temos todos de ignorar qualquer atitude (ou deslize) de Soares que possa ser ligada à sua idade.
Exagero? Olhem que não: o tabu já infectou há muito os jornalistas que cobrem a campanha. Muitos sentem-se sobre brasas cada vez que relatam o dia-a-dia da caravana eleitoral soarista. O decreto não-dito e não-escrito é, mesmo assim, cristalino: nada de alusões, referências ou insinuações que possam ser lidas como estando apontadas à idade de Soares. Exemplo? Ao que me contaram, um jornalista que comparou o entusiasmo de crianças em torno do candidato com o que demonstrariam se fossem visitadas pelo Pai Natal foi logo alvo de uma reprimenda da sua hierarquia.
Assim, de gentil preocupação politicamente correcta, o tabu passou a auto-censura. Ninguém se arrisca a fazer eco de gaffes de Mário Soares. Quando ele há pouco explicava a alunos universitários a sua luta por essa Europa fora, em prol do “Não” ao projecto de constituição europeia, foi corrigido por um insistente coro de “Sins” da assistência. Um deslize inofensivo que tem alguma graça, como teve o de Valentim Loureiro há uns anos, quando desatou a berrar por Guterres num comício do PSD. Mas todos vimos imagens deste último episódio; do primeiro ninguém ouviu sequer falar.
De repente, o que parecia uma demanda de um decoro mínimo, começa a interpor-se como um ecrã translúcido entre os eleitores e as cenas da campanha. Esta louvável e doce intenção não clarifica, antes obscurece e enubla. Temos agora mais um mediador entre os espectadores e a “realidade” política: o pudor dos jornalistas.

Mas será esta uma estratégia viável? Ou arrisca-se, como grande parte das estratégias impensadas, a disparar pela culatra? José Gil apontou o inesperado peso que uma ausência pode transportar consigo. E a idade de Soares é o grande não-tema, o omnipresente mas invisível fantasma de toda a campanha presidencial. Se o filósofo tem razão, a sua invisibilidade não lhe vai tirar importância e premência. Antes pelo contrário.

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São mais os intervalos para publicidade do que a programação propriamente dita. Agora, sou eu a deixar aqui um pequeno anúncio: hoje, a partir das 18:30, a minha micro-editora vai levar a cabo um distinto lançamento na Tv. da Praia, n.º1, Lisboa.
O livro a entregar aos apetites do mercado é, de acordo com o inspirado paleio da contra-capa, “uma viagem de descoberta, por um País que resiste e renasce através de produtos únicos: industriais por vezes, artesanais noutros casos, todos nascidos de uma forte ligação à Natureza. Do Licor de Poejo ao Arroz, do Linho ao Mel.
Em 12 capítulos iluminados pelas magistrais fotografias de Rui Vasco, Paulo Caetano traça-nos a História e as mil histórias por detrás de cada tradição, de cada processo arcaico. Desvendando um outro Portugal, arredado dos media mas pujante e surpreendente; onde o passado é também fonte de renovação. Provando que se pode conciliar modernidade e consciência. Que se pode continuar a ser português num mundo global.”
Pronto: se lá aparecerem, conhecem os autores, bebem um belo vinho e ainda provam os queijos da Serra que agora tenho aqui à minha frente a empestar o escritório…

…para o debate teológico que nestas catacumbas decorre. Aguarda-se a chegada fulminante do castigo divino, quiçá sob a forma de relâmpagos, agora que o Fernando Venâncio se atreveu a classificar S. Agostinho e S. Paulo (ó pérfida ignomínia!) como “duas catástrofes” para a Igreja Católica.

Em contraponto ao sectarismo jubiloso do Super-Mário, o Pulo do Lobo admite sem rebuços que “tanto Manuel Alegre como Cavaco Silva conseguiram tornar a reposição de um Jogo Falado de 1995 à uma da manhã pela RTP Memória numa coisa interessantíssima”. Depois de constatarmos que há comentários no blogue de direita e não no de esquerda, contrariamente ao mito, vemos agora que o fair-play e a auto-ironia também já se passaram para o outro lado…

“Talvez Cavaco e Alegre se safassem na Estónia”. Foi desta forma pouco elegante que Vasco Pulido Valente descreveu no “Público” o debate de ontem. E que grande injustiça cometeu! Ora leiam lá o CV do senhor Arnold Rüütel. E maravilhem-se com a sua sapiência em diversos domínios da agricultura. Ou com a sua fulgurante carreira sob o jugo da URSS. Acham que Alegre ou Cavaco alguma vez mostraram cometimentos que se comparem? E olhem que o seu antecessor, Lennart Meri, era cineasta e escritor. Não; aqueles dois nem na Estónia se safariam com facilidade…

Fantástico: ainda antes de ter acabado o debate, já a claque de Soares exarava uma “Impressão imediata de final do debate”. Muito menos fantástico: eu (e meio mundo, calculo) consegui adivinhar o que eles iam dizer. Que “enquanto Mário Soares não chegar a estes debates”, eles vão ser bué “convencionais”. Pois, pois.