O Mal-Amado_Fernando Matos Silva

Os 47 lugares da sala Luís de Pina encheram na noite de 18 de Outubro para o reencontro com a primeira longa-metragem de Fernando Matos Silva. Compareceram o realizador, alguns actores, familiares e amigos variados, preenchendo metade, ou se calhar dois terços, da sala (só bloggers de nomeada presentes éramos dois, pelo menos, o que muito contribuiu para o chic da sessão). Tivemos direito a ouvir o Fernando antes da projecção – a qual começaria com um documentário mui bem esgalhado que marca a sua entrada na realização em 1968, Por um Fio… – e quando a fita acabou o aplauso saiu em modo de quase-ovação.

O texto que a Cinemateca disponibilizou, da autoria do também presente Luís Miguel Oliveira e que recebeu o carimbo de “muito bonito” pela boca de Matos Silva, digressa pela análise historicista, a distracção sociológica, a irrelevante subjectividade psicologista. Quase que não fala de cinema, paradoxalmente. Perpassa nesta escrita uma mal escondida dificuldade afectiva, como se o autor se estivesse a obrigar a ser simpático com a obra por motivos intelectualmente espúrios. Aqui entre nós que ninguém nos lê, Luís, podes limpar as mãos à parede.

A propósito do documentário que iríamos ver em primeiro lugar, filmado na Fábrica Cabos D’Ávila, Matos Silva expressou para a sala o seu regozijo por ter sabido colocar a câmara. Esta poderia ser igualmente uma das lâminas afiadas para trinchar as suculentas carnes que viriam 13 minutos depois do aperitivo. O Mal-Amado surpreende por uma fluência visual, representativa e narrativa que está ao serviço de um naturalismo raro no cinema português – podendo até dar lições ao recentíssimo Sangue do Meu Sangue, onde se buscou um hiper-realismo para melhor servir o artificialismo da composição. No caso do filme de 1973, é manifesto o gosto pela captação do quotidiano nos seus espaços próprios, a rua e o silêncio. É o silêncio entre palavras e ruídos que permite resistir à insustentável leveza dos dias.

De repente, João Mota está ao telefone com a personagem sua mãe e Maria do Céu Guerra simula um broche durante o telefonema. Um excerto desta cena viria a ser repetido perto do final do filme, caso alguém na censura tivesse adormecido e tê-la deixado escapar da primeira vez. Poderíamos facilmente aludir ao carácter moralmente provocatório para um Portugal pré-25 de Abril de assim se tratar a sexualidade, incluindo também as cenas de nu dos protagonistas com vislumbre do pirilau do novel director do Teatro Nacional, mas isso seria falhar completamente o alvo quando se contempla a obra na sua inteireza. É que estamos perante um dos mais alegres filmes portugueses de sempre, de uma força criativa que nem sequer no modo atabalhoado e à pressa como encontra um desfecho convencional se embaraça, conseguindo o feito de terminar com um momento de uma sofisticação memorável.

Tendo como pano de fundo o bairro de Campo de Ourique, de resto não devidamente aproveitado fotograficamente nas suas potencialidades cénicas, aquele broche poderia ter assinalado falicamente a passagem do Rubicão para um cinema português que celebrasse o lado solar da vida libertina e apaixonadamente. Como sabemos, não foram por aí os nossos cineastas, talvez por manifesta falta de tesão.