Caro blogger, comentador, jornalista, colunista. Famoso, bicos-de-pé ou anónimo. Chegou a hora de te olhares ao espelho. Não é bonito, eu sei. As olheiras, o cabelo desgrenhado, o pingo permanente no nariz que te provoca esse fungar compulsivo. As mãos que te começam, ao de leve ainda, a tremer no sacana do teclado. Caro amigo, sei que não é o sol que provoca esses suores frios, nem é a gripe que te faz tossir. A estranha irritabilidade que sentes crescer não tem nada a ver com o trânsito, por muito que culpes aquele anormal do BMW, melhor que o teu, que hoje de manhã te cortou a faixa. As sombras que julgas ver pelo canto do olho não estão lá realmente, tu sabes, mas já te arrepiam. Esse sentimento de ansiedade é crescente, embora ainda te enganes a ti mesmo ao dizer “isto já passa”. Mas é mais grave do que isso, sentes que sim. É por isso que não dormes. Não como antes.
E o problema é ele. O que já não está, que perdeu e se demitiu. Vai-se embora, o filho da mãe, sem querer saber de ti. Assim, a frio. O objecto do teu ódio, aquele que foi a razão de viveres nestes últimos anos, de escreveres, de respirares, de te relacionares com os amigos, de tantas e tantas noites de conversas à volta de jantares e copos, está agora ausente. E não volta tão cedo. E tu, caro amigo, estás a entrar em ressaca. Da forte. Tentas combater esse sentimento, agarrar as ultimas migalhas, eu sei, mas chamar xuxas ao Seguro e ao Assis não é a mesma coisa, estou certo? Não tem o mesmo efeito, nem sequer são governo. São SG ultra light, quando estavas habituado à cigarrilha sem filtro. O Passos e o Portas, tão novinhos, com o sorriso da esperança, ainda são como a tua família, não é? Nem queres pensar numa coisa dessas, mas sabes que quando a necessidade apertar, quando os instintos vierem ao de cima, também vão marchar como gente grande. E quando vires os seus olhos marejados de lágrimas, sem acreditar na traição, verás no que te tornaste. Uma máquina de ódio, de escárnio, de maldizer, uma boca de onde apenas sai bílis, para gáudio dos que observam sem ser atingidos. Desdenhas secretamente o Vasco Pulido Valente e o Graça Moura, mas estarás em breve exactamente como eles, menos o talento. Uma besta deformada, uma atracção de freak-show, um Medina Carreira babando-se na televisão. Até o Carrilho já admiravas, vê lá a que ponto desceste. É isso que queres? É esse o legado que deixarás aos teus filhos?
Está na altura de reconheceres o problema. De dares esse primeiro passo para uma existência livre e sem vícios. E de te inscreveres na clínica de reabilitação “Vida sem Sócrates”.
O modelo de tratamento proporcionado é o comprovado modelo Minnesota, baseado na vertente humanista em que o doente é tratado de uma forma individualizada e no seu todo, quer física, quer psicológica e emocionalmente, por reconhecidos profissionais que te mostrarão, de maneira progressiva e com o mínimo de dor, o lado bom do ex-primeiro-ministro, as suas obras, visão e legado, permitindo-te, pouco a pouco, livrares-te dessa dependência através do verdadeiro conhecimento. No final, levas um diploma e uma visita à central de informação socialista, com áudio-guia gravado pelo Pacheco Pereira e onde conhecerás, finalmente, a mainframe IBM a que chamamos “Miguel Abrantes”. Não negues à partida uma politica que desconheces, e acaba com esse sofrimento. Antes que ele acabe contigo.
O tratamento personalizado tem a duração de um ano, sendo 12 a 14 semanas de internamento e os 9 meses seguintes em cuidados continuados no conforto do teu blog, coluna ou jornal. Não hesites, inscreve-te já na caixa de comentários, é livre e sem censura. Pagamento antecipado e sem direito a devolução caso o tratamento falhe. Financiamento em 24H disponível, sujeito a aprovação. Não recomendado a pessoas com QI abaixo de 70, excepto militantes do BE. Comunistas, anarquistas, revolucionários e restante maralha acresce 50% para tratamento prévio de história (via rectal) antes da admissão. Temos livro de reclamações, mas está fechado no armário e o patrão saiu.
