1. 1 py Jun 25th, 2007 at 14:44

   (deskulpa lá Fernando, mas tenho que sizer isto)

   Ó fundamentalistas da porra, só vos garanto que se vcs fazem explodir uma coisa por cá, durante a presidência portuguesa, e matam compatriotas meus,

   eu vos garanto

   que vos enfio Allah no cú!

2. 2 Mao Jun 25th, 2007 at 16:16

   E todas as palavras
   São apenas deitadas sobre a folha

3. 3 Mao Jun 25th, 2007 at 16:30

   UMA PALAVRA TE PROCURA

   Uma palavra te procura
   ao nível desta existência suave
   dura
   uma palavra não para ostentação mas para seguir na estrada
   no seu ágil correr de fogo
   para te abrir o dia
   para te fazer mais pequeno do que o buraco
   para te dar um breve crepitar
   de um insecto
   a fuga precipitada ou o vagaroso pêlo
   o imperceptível movimento
   da água na vereda
   a existência ínfima
   de qualquer animal
   ou folha
   uma partícula de poeira
   ou sulco
   um estalido
   uma palavra como uma chama um pouco mais clara do que o dia
   só levemente mais clara do que a tua mão
   e escura ou parda como a estrada

   António Ramos Rosa

4. 4 Sérgio Sousa Jun 25th, 2007 at 21:06

   Bonitos poemas.Bons Pensamentos e rimas para esta semana…

5. 5 ana cristina leonardo Jun 25th, 2007 at 23:15

   Gosto deste Mao (não confundir com o outro) que escreve sempre em verso. Sempre a considerá-lo

6. 6 py Jun 26th, 2007 at 10:11

   Mao, deixo-te aí uma coisa bonita, pela voz do Nick:

   “Não, não podia desenrolar a linha da beleza para Catherine, porque a linha da beleza explicava quase tudo, e Catherine vê-la-ia como um logro, uma ilusão trivial, parecer-lhe-ia uma loucura, como ela dizia.”

   Pag. 393, A Linha da Beleza, Alan Hollinghurst, trad. José Vieira de Lima, Asa (2004), 2005

   “A emoção era chocante, assustadora. Era uma espécie de terror, feito de emoções de todas as fases da sua breve vida, o quebrar de elos, saudades de casa, inveja, autocomiseração; mas sentia que a autocomiseração pertencia a uma comiseração mais vasta. Era um amor pelo mundo chocantemente incondicional. Parou de novo a olhar para a casa e, depois, deu meia-volta e prosseguiu a sua lenta deambulação. Contemplou perplexo o número 24, a última casa, com as suas insígnias de festões e arcos de estuque. Não era apenas aquela esquina da rua, mas o facto – por si só – de se tratar de uma esquina de rua, que parecia, à luz do momento, tão belo.

   Idem, pag. 555

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