Não reparei no teu comentário mais cedo, seja por desleixo, seja porque julguei que as exéquias já tinham terminado. Mas não me nego a aproveitar o clima de nojo que ainda anda por aqui.

Nada tenho que condenar no espírito construtivo que presidiu à tua análise desta simples questão, se foi isso de facto aquilo que mais te empurrou. Todavia, gostaria de lembrar-te que tudo (repara que sou eu que estou a dizer isto, não o sabido crítico literário do Público) o que se escreve é emendável em todos os aspectos, rimas, métricas, melodias, conclusões com sons ribombantes e trovoadas e tudo o mais. Sobretudo por autores, muitas vezes tarde demais, tipo: maldita inspiração que chegaste tão tarde! Foi por isso que se inventaram rabiscos e rasuras, notas à margem, entrelinhas, lembretes, memórias malditas com arrependimentos e vergonhas retroactivas..

Por outro lado, aquilo que a meu ver mais impede “críticos” casuais e eventuais de criticarem é o respeito infundido pela personalidade augusta de quem escreve. De modo que a maior da parte daquilo que tu chamas de “crítica” (pelo teu “crítico”) em poesia, literatura em geral,ou mesmo pintura ou música, se resume ao universal encolher de ombros, ou a confissões de admiração até à morte pelo artista.

Ora o jogral que escolheste para constituinte não merece o benévolo cognome de “crítico” pela simples razão-facto de que meteu a patorra inicial nestes comentários apodando o Zé de “burro e de casmurro”, de “fazer merda”, de mandar os outros”limparem o cu ao guardanapo” e, não contente com isso, passar às crónicas do homem e aproveitar a oportunidade para chamá-lo de “gabarola” e autor de “picuinhas” sem ponta por que se lhes pegue”. Isto tudo numa única peneirada.

Se juntares a isso a coragem de chacal que ele mostrou de vir morder o “burro” (derreado com tanta acusação) mas só depois da magistral intervenção do “crítico” literário Nik, ficarás com uma ideia muito aproximada da razão que em princípio deveria ter pesado na decisão de permaneceres calado ou vires defender heróis que não merecem um causídico como tu. Aliás, talvez não seja de chacal. Exame minucioso aos ímpetos malcriados que o animaram depois de falares com muito juizo revela que o animal em causa é, de facto, a hiena, que era um animal de sexo duvidoso para alguns poetas da Arcádia, símbolo da simplicidade pastoril.

Peneiras,

Deixa-me da mão, filho. Não aceitaste o meu convite, tanto pior. Sou sacana, não é novidade. A Nigra anda boa, hoje, amanhã não sei. Trata da tua. Cuidado com o potássio. És labrego, mas não és burro. Happy?

EU ACHO, “O Poeta que não Sabia Rimar” dava um belo título para um livro. Melhor ainda é chamares ao José do Carmo Francisco “o Cesário dos tempos modernos”. Não sei “bué da coisa”, mas agradeço.

Obrigado pelo conselho. Saíste-te bem e não és barra. E digo-te isto para não discordar contigo. Mas porque te saíste tão bem não sendo “poeta” viste efectivamente estrangar o arranjinho todo, que era o de aliciar o par de bobos medievais que andavam por aqui a armar aos grilos e ralos de Santo António.

Luciana lava, lava!
Lava tudo com amor,
Tens um horário de escrava
E de salário: um “supôr”

Agradeço a dedicação. Eu escreveria melhor, garanto-lhe. E nem precisava que me chamassem labrego. Durma bem e mande-nos uns versinhos seus amanhã. tá bem? ciao.

Terceira Balada para Luciana (2ª versão a pedido)

Luciana, quase menina
Tem um jeito de mulher
Lava, na sua rotina
Chávenas, pires, colher.

Mergulha num mar de espuma
Suas mãos na água quente
Não pensa em coisa nenhuma
É trabalho transparente.

O balcão fica brilhante
Com o brilho do asseio
Mas o seu olhar distante
Lembra o lugar de onde veio.

Nem repara que na mesa
Veio sentar-se o Cesário
Chegou aqui de surpresa
Ficou sentado ao contrário.

Para a Rua dos Fanqueiros
Fica a loja de ferragens
Os poemas pioneiros
São a força das imagens.

O Conde de Monsaraz
Chega agora e com atraso
O café dá-lhe outra paz
E depois sai, ao acaso.

Pelas ruas desta Baixa
Melancolias sem fim:
Este pobre com a caixa
É professor de Latim.

Luciana continua
A pôr ordem no balcão
O poema vem para a rua
E transforma-se em canção.
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Já agora, em sua homenagem:

SubstantiaNegra é
Tipo de bruto que farta
Não sei se veio da Guiné
Mas vá pró raio que o parta!

Nota: Com o meu respeito e estima pelos guineenses.

“Este género de versos só nos poetas populares”

Oiça lá, ó seu labrego, você acha, realmente e do fundo do coração, que este blogue não é merecedor de poesia popular? Onde é que você já viu aqui um sinal ou intenção do José em querer parecer líder de escola versalhística com rima ou sem ela? O homem poderá desrespeitar métrica, mas tem ideias e tem imaginação - uma coisa que você ainda não nos provou ter, apesar deste seu bláblá.

Será que você não faria melhor meter a sua crítica pelo olhito acima, ou, alternativamente, pespegar nesta caixa alguns poemas da sua autoria para os sujeitarmos ao mesmo rígido escrutínio tão a seu gosto?

Aconselho-o a ir pela alternativa, quem sabe se terei de lhe pedir desculpa.

Aliás, o que eu estou farto de dizer, é que JCF deixe de escrever de vez versos como estes. Que tente a verdadeira poesia, que, em tempos, até nem era má. Melhor são as crónicas. Quando não são para se gabar, nem para dizer mal do próximo. E muito menos quando são picuinhas sem ponta por onde se lhes pegue.