“Porri-potente herói, que uma cadeira
Susténs na ponta do caralho teso,
Pondo-lhe em riba mais por contrapeso
A capa de baetão da alcoviteira;

Teu casso é como o ramo da palmeira,
Que mais se eleva, quando tem mais peso;
Se não o conservas açaimado e preso,
É capaz de foder Lisboa inteira!

Que forças tens no hórrido marsapo,
Que assentando a disforme cachamorra
Deixa conos e cus feitos num trapo!
Quem ao ver-te o tesão há não discorra
Que tu não podes ser senão Príapo,
Ou que tens um guindaste em vez de porra?”

É conversa com a Cláudia.

Mas é verdade que o poeta JCF de há uns anos tinha outra pinta. É nesse que eu penso sempre.

«Mesmo quando chove aqui nunca chove
É só na relva que a chuva cai.

[...]

Há um drible que não esquecemos
E sonhamos tudo às voltas na cama».

(«Futebol», em Universário, 1982)

Tal e qual. É um tipo «regionalista» de poesia, onde nada falta do folclore obrigatório: «gaibéus», «avieiros», «esteiros», o Mouchão.

E onde o comboio na gare do Oriente guarda saudades das barcaças.

É uma cultura de programa. Mas é cultura. Moribunda? Damos-lhe uma mão.