Já de Baía a expressão
Disfarçava que era burro
de Sá Pinto só o murro
que fez dele bom vilão

Cristiano, o peito nu
A meia até ao joelho
celebra o seu bom artelho
galopando como um gnu

É pena o equipamento
não ser um mero calção
de lycra com algodão
pra nosso contentamento

Mau é pouco, péssimo mesmo
à UEFA vão e já é bom
Avalio a grosso, a esmo
Bandoletes e maestros dão o tom

Dois mil e oito é centenário
Uma Instituição envergonhada
Vergonhas no balneário
E no campo uma banhada

Passa a noite a fungar como um magano
Entre a Alzira e a Rosinha dos Limões
Transpira castanho com’o que sai do cano
Entre o café e o Largo do Camões

Chega a casa e põe-se a dar opiniões
No esforço de chagar até à loucura
Ninguém suporta ouvir os seus sermões
Na casa e na rua é sempre a mesma tortura

Passa o dia a versejar este fulano
Infligindo a todos estes tormentos
Sem nunca abrandar durante todo o ano
Não percebe que à sua volta só há lamentos

Tudo o que diz é falso e chocarreiro
Não há dúvida que se trata dum autista
A sua boca é um esgoto com mau cheiro
Era pô-lo na gaiola a comer alpista

Com mais penas na alma que no rabo

Com as uvas da Régua se faz vinho
Que tem caves em Gaia, e é chamado
Do Porto, para ser mais afamado
Que um Colares, um Borba, um Alvarinho.

Faz falta não falhar algum golinho
Para aquecer o povo derrotado,
Porque com ele assim desanimado
A águia já receia o próprio ninho.

Até se assusta olhando o seu estádio,
Temendo um dedo em riste como um gládio.
E era aos outros que a Luz metia medo.

“Até lavar os cesto é vindima”
Era a esp’rança que há muito a não anima
Porque a vindima este ano foi mais cedo.

Mas como é que hoje ainda se pode ser benfiquista?

Uns coxos, uns aleijados,
Uns que jogam só com manha,
Outros de segunda apanha,
Outros que correm parados.

Quem apanha cinco a três
Devia ficar calado.
Que essa conta que Deus fez
Já se perdeu, como vês,
Num tempo há muito passado.

E, se eu tas faço lembrar,
Sei bem que estas glórias custam
Pois só são de recordar.
Já não conseguem voar,
As águias já não assustam.

Quem tens lá nessa maranha?
Uns coxos, uns aleijados,
Uns que jogam só com manha,
Outros de segunda apanha,
Outros que correm parados.

A malta está tão canalha,
Tão pobrezinha nos nomes,
Que se enreda em qualquer malha,
E até nem sequer já falha
Nem marca golos, o Gomes.

Chora o leite derramado,
Que mofina sorte, amigo.
Não venhas em tom de fado,
Vai cantar para outro lado,
Que o teu Benfica é castigo.